"A Minha Guerra"

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"A Minha Guerra" retrata e relata a vivência real de alguns militares que passaram pelo teatro da guerra colonial nas três frentes.
Este contributo do referido diário, tem como particularidade não deixar esmorecer as recordações,boas e más, de uma juventude que passou uma boa parte da mesma em cenários de guerra, e que deixaram de forma indelével, marcas na grande maioria dos intervenientes.

Fonte: correiodamanha​

 

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"Abertura de estrada parecia o Inferno"

Buba: Aldeia formosa

Tristeza. No dia em que a via foi inaugurada houve três emboscadas e morreram dois soldados. Eram de uma companhia de regresso à metrópole.

O desembarque na Guiné aconteceu a 12 de Maio de 1969 no cais do Pidjiquiti. Um dia triste e desolador: apenas se viam viaturas militares, soldados e estivadores. Depois, fomos para Brá, seguimos com destino a Buba e partimos para Mampatá, no Sul, com a missão de proteger os trabalhos de engenharia na nova estrada que ligava Buba a Aldeia Formosa, perto da fronteira com a Guiné-Conacri. O meu baptismo de fogo deu-se logo na primeira deslocação da companhia para Mampatá.

A deslocação foi muito penosa, pois – a acrescentar ao primeiro contacto com o inimigo – tivemos de contar com o imenso calor que se fazia sentir e a falta de água, que bem cedo acabou. Chegámos ao destino descia o Sol no horizonte e fomos surpreendidos com a inexistência de instalações militares. Por isso, montaram-se tendas de lona, cada uma para albergar uns 20 militares. Íamos começar a guerra sem o mínimo de condições. Alguns nativos, apercebendo-se do que estava a acontecer, convidaram soldados para se instalarem nas suas tabancas, contrariando Aliu, o chefe, que receava a junção dos militares com os nativos. Mas foi surpreendente a convivência que se gerou logo no primeiro dia entre ambos. Após algum tempo a dormir no chão, cada um construiu a sua própria tabanca.

O rasgar da floresta iniciou-se a partir de Sare Usso e a minha companhia começou a sua actividade operacional. Todos os dias, grupos de combate picavam a estrada nas deslocações para os trabalhos, seguidos das máquinas de engenharia. Só em Maio houve várias flagelações, bem como rebentamentos e levantamentos de minas. Houve mortos e feridos em emboscadas. Na primeira coluna de reabastecimento, na inauguração da via, registaram-se três emboscadas. Foi um dia triste, havendo a lamentar a morte de dois soldados e vários feridos numa companhia que estava de regresso à Metrópole. Ficámos tão afectados que nunca mais se fizeram colunas naquela estrada.

Durante a desmatação, efectuada por 700 trabalhadores Balantas e a protecção efectuada no flanco Sul, onde diariamente havia flagelações, tombou, fulminado por um tiro, o soldado Caetano e outros sofreram ferimentos graves. Estávamos com um mês de actividade e o inimigo não dava tréguas, aumentando o número de emboscadas, tanto às colunas como em flagelações a Mampatá. No tempo que durou a comissão, o inimigo atacou inúmeras vezes, com armas ligeiras, morteiros e roquetes, a tabanca de Mampatá, bem como procedeu à colocação de muitas minas na estrada para Buba. É difícil resumir o Inferno que vivemos dentro e fora do arame farpado.

Além de outras missões, realizávamos operações de dois e três dias. Mesmo assim, com tantos contactos com o inimigo, acabámos por ter sorte, pois tanto no levantamento como na colocação de minas quase sempre tudo correu bem. Mas não me esqueço do dinheiro que ganhei no levantamento de minas e ofereci ao cabo enfermeiro Alves, que ficou sem um pé no rebentamento de uma, colocada por mim, numa picada utilizada pela companhia.

Um dia, após a picagem da estrada para o início de uma coluna, quando só faltavam passar duas viaturas para regressarmos a Mampatá, chamei o Nobre para verificarmos, num trilho, se as cinco minas antipessoais montadas por mim já tinham ou não rebentado. Percorridos 20 metros, ouvimos um grande estrondo e de imediato verificámos a destruição de uma viatura, a morte de três nativos e ferimentos em nove camaradas. Uma vez mais fui protegido pela sorte, pois estive ali sentado durante mais de duas horas à espera que a coluna passasse.

Não me esqueço ainda do levantamento de uma mina anticarro e de outras que se seguiram, colocadas nas bermas da picada. Recordo o alerta dos soldados: ‘furriel não se mexa porque tem uma mina a centímetros do pé!’ Lembro ainda um contacto directo com o inimigo em que sofremos um ferido. Por estarmos perto de Mampatá, saiu em nosso socorro uma força que teve de enfrentar dois combates e deixou três mortos no terreno. As nossas tropas registaram cinco militares com tiros nos braços e pernas.

Regressámos à Metrópole a 11 de Março de 1971, deixando a funcionar uma escola, um heliporto, uma cantina, uma cozinha, um depósito de géneros e um balneário, entre outras infra-estruturas. n

DEPOIS DA GUERRA O KARATÉ

A Companhia de Artilharia 2519, formada em Évora e comandada pelo capitão Jacinto Barrelas, partiu para a Guiné a 5 de Maio de 1969, no paquete Niassa. Sempre foi motivo de preocupação do capitão trazer de volta todos os seus homens com vida. Infelizmente tal não se verificou. Arlindo Tadeu começou a praticar karaté após regressar de África, há mais de 30 anos, no Judo Club de Portugal. Hoje é 2.º dan. Aposentado como técnico superior na área da Segurança Social, é casado e natural de Folgosinho, Gouveia, no coração da Serra da Estrela.

Arlindo Tadeu - Guiné 1969/1971​

 

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“Fizemos funeral de camarada sem corpo"

A urna estava vazia

Insólito. Recebi dinheiro para ir no lugar de outro militar. Nunca estive em combates directos mas vivi algumas situações do arco-da-velha, incríveis.

A minha guerra começou no Campo Militar de Santa Margarida, quando – farto da rotina e das viagens até à minha terra – propus a outro escriturário, de Amarante, mobilizado para Moçambique, ir no seu lugar. Foi num momento de grande desânimo. Disse-lhe que, se pagasse bem, aceitava fazer a troca, pensando que não levaria a proposta a sério. Mas a verdade é que, passadas duas semanas, apresentou-se na minha unidade com um familiar, pedindo para eu assinar o documento a pedir a troca. Fiquei para morrer mas, para não faltar à palavra dada, assinei e recebi um envelope com notas. Já não sei quanto, mas para a altura era uma importância razoável.

Assim, a 30 de Novembro de 1970, embarquei no navio ‘Pátria’ rumo a Moçambique. Passei o NATAL a bordo e desembarquei em Nacala a 28 de Dezembro. Segui depois até Nampula, onde fiquei colocado no quartel-general liderado por Kaúlza de Arriaga. Um dia, o sargento da minha secção pediu dois voluntários para o Batalhão de Caçadores 14, em Porto Amélia. Eu e um amigo de Aveiro oferecemo-nos e lá fomos no ‘machimbombo’ do Caminho-de-Ferro de Moçambique. Passei 28 meses nesta unidade.

A guerra é fértil em histórias do arco-da--velha, algumas tão mirabolantes que até custam a acreditar. Esta passou-se no Norte de Moçambique, em Cabo Delgado, em 1971. Entre outras actividades, tinha como triste missão proceder aos funerais dos militares falecidos na zona que, diga--se, foram muitos. A dada altura faleceu com hepatite o soldado condutor-auto Irá Jaime Jones, que prestava serviço na messe dos sargentos. O corpo foi levado para a casa mortuária do Hospital Regional de Porto Amélia para ser autopsiado e preparado para o funeral. Enquanto isso decorreu, eu requisitei um caixão ao serviço de Intendência e fui preparando a documentação. Aconteceu que o caixão não foi entregue nesse dia e o corpo ficou na casa mortuária, em cima de uma das mesas, coberto com um lençol.

De regresso ao batalhão, fiz o ponto da situação ao alferes Ventura – que comandava a secção – para que no dia seguinte mandasse levantar o corpo, já que o funeral estava marcado para esse dia e eu, estando de cabo de dia, não poderia acompanhar as diligências. No dia do funeral, o 1º cabo Pires foi à casa mortuária buscar o caixão – onde o pessoal da Intendência o tinha deixado – e mandou-o carregar numa Unimog. Antes, ainda questionou o capitão Lencastre, comandante da Companhia de Comando e Serviços, por a urna não estar fechada com um cadeado, como era habitual. 'Tens medo que ele fuja?', foi a resposta que obteve.

A Bandeira Nacional foi colocada em cima do caixão, que seguiu para o talhão militar do cemitério, transportado por dois oficiais, dois sargentos e dois praças que, embora dando conta do seu pouco peso, pensaram estar distribuído por cada um deles. Realizadas as orações habituais pelo tenente capelão, ao som de uma salva de tiros de espingarda Mauser, o caixão baixou à terra. Tudo parecia terminado.

Mas não estava. Pelas 12h00 fui abordado por um militar, informando-me que o corpo do soldado Irá Jaime Jones aguardava na morgue que o levantassem. Fiquei incrédulo e atordoado, já que o funeral decorrera às 10 horas. Depois de alguma perplexidade, desvalorizei a informação porque acontecia militares ‘apanhados’ dizerem coisas sem nexo. E havia-os aos centos por aquelas bandas. O certo é que aquilo não me saía da cabeça. Seria possível que o corpo do soldado continuasse na morgue depois do enterro? Por isso, pedi a um colega que me substituísse como cabo de dia e fui de jipe até à cidade averiguar o sucedido. Qual não foi o meu espanto quando, ao entrar na morgue, vi o corpo que deixara na véspera no mesmo sítio. Destapei-o e dei de caras com o Irá. Corri para a messe dos oficiais e contei o sucedido ao alferes. O homem deu um salto da cadeira como se estivesse sentado em cima de um porco-espinho. Fomos ao batalhão buscar uma ambulância e levantámos o corpo. Partimos para o cemitério e, feitos coveiros, abrimos a campa. O caixão estava vazio. Dentro só tinha o cadeado que o deveria ter fechado.

Colocámos no interior o corpo do nosso camarada de armas para que pudesse descansar em paz. Fez-se silêncio absoluto sobre o sucedido para evitar males maiores, mas na tropa ninguém guarda segredo. Em pouco tempo toda a gente sabia do ocorrido, o que levou o brigadeiro a mandar instaurar um inquérito, arquivado face à forma como a situação foi resolvida.

FAZ CONTAS E AGRICULTURA

Depois de regressar de África, Custódio Freitas continuou a trabalhar na União de Bancos. Foi bancário até 1998, quando se reformou. Casou em São Pedro do Sul e teve duas filhas. Uma morreu poucos dias depois de nascer e a outra, hoje com 32 anos, licenciou-se em Direito e estagia num escritório de advogados. Actualmente, o ex-combatente passa os dias a colaborar numa empresa de venda de materiais de construção, onde faz a contabilidade, e na agricultura. Desde que regressou de África, há 35 anos, deixou bem claro que um dia voltaria. Regressará em Setembro.

Custódio Simão Freitas - Moçambique 1970 - 1973 ​

 

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"Punham orelhas e dedos em frascos"

A Minha Guerra: Cadáveres mutilados

Memórias. Ainda hoje, passados 46 anos, revejo muitas vezes os militares cavando a sepultura e deitando o caixão à cova. Foram dias terríveis.

Estava uma tarde cinzenta e triste, como outras no Outono. Mas mais tristes ainda estavam os familiares que foram despedir-se de nós, sem qualquer certeza de voltarem a ver-nos. No Cais da Rocha do Conde de Óbidos só havia tristeza e lágrimas, em mais uma partida do navio ‘Vera Cruz’ para Angola. Chegámos a Luanda a 9 de Dezembro de 1962, ainda de noite. Tudo nos parecia escuro, mas o dia rompeu com os movimentos próprios de uma cidade em grande desenvolvimento.

Estivemos três dias no Grafanil, um quartel a 10 km de Luanda, onde os mosquitos gigantes pareciam apostados em sugar-nos o sangue. Dali para o Norte foi um salto. O batalhão foi ocupar a zona da Pedra Verde, a 120 km da capital, ficando uma companhia em Piri (a 389), outra no Pango Aluquém (a minha) e as outras duas (companhias de Caçadores 388 e de Serviços) em Úcua.

O primeiro mês foi passado em acções de reconhecimento, de fazenda em fazenda, algumas delas abandonadas. Em meados de Janeiro de 1963 sofremos a primeira baixa, num acidente de viação. A inexperiência do condutor – mal preparado durante a instrução –, o terreno acidentado e o piso escorregadio levaram à morte de um soldado. Sendo alferes, fui nomeado oficial comandante da coluna que acompanhou o funeral até Quibaxe. Ainda hoje, passados 46 anos, revejo muitas vezes os militares cavando a sepultura e deitando o caixão à cova.

Algumas semanas depois, sofremos a maior emboscada de toda a comissão e que se traduziu em cinco mortos (um furriel e quatro soldados), um ferido (furriel) e dois desaparecidos (cabos). Notícias posteriores, que não conseguimos confirmar, davam conta de que um deles tinha sido morto e o outro estaria a dar instrução a soldados negros, no Congo.

Foi uma manhã horrível, com fogo durante uma hora. Os turras deixaram vários mortos no terreno e muitos rastos de sangue. O capim, mais alto do que um homem, dava até à picada. Quando saltaram para a mata, os dois cabos foram logo capturados e feitos prisioneiros – a coisa que mais temíamos, por sabermos as torturas que nos esperavam. Perdemos ainda seis armas mas o inimigo não conseguiu levar a metralhadora, montada numa viatura Unimog.

Este ataque foi comandado pelo célebre António Fernandes, que veio a ser morto pelas tropas portuguesas e que era conhecido por ‘Mata-Alferes’. Ao primeiro tiro matava sempre um graduado. A sua arma de guerra era uma carabina que havia ganho num concurso de tiro em Portugal.

Na nossa zona havia outro mulato, filho de um fazendeiro branco e de uma negra, do mesmo género (ambos usavam carabinas de caça). Este tinha a cabeça a prémio, por ordem do pai.

Os meses foram passando, com várias emboscadas nas picadas e nas matas, com mortos e feridos de ambos os lados. Recordo, entre outros, o cabo Baptista e o soldado ‘Feio’. No triângulo Piri-Úcua-Pango, numa operação em que capturámos vários inimigos, um soldado veio ter comigo e mostrou-me um frasco com orelhas e dedos de guerrilheiros conservados em álcool. 'É para levar de presente ao nosso comandante', explicou.

Na zona de Úcua, perto do rio Dange, fizemos uma operação em que esteve o então capitão Jaime Neves – oficial valente e querido dos seus homens. O calor era muito e não havia água. Fomos sobrevoados por duas ou três avionetas, que nos atiraram bidões com água. A maior parte rebentou ao tocar o solo.

Noutra operação, na região de Bula Atumba, ao anoitecer, estávamos no cimo de um morro, prontos para pernoitar, quando apareceu um guerrilheiro com um preto bailundo de mãos amarradas. Transportava uma caçadeira e pretendia matar o bailundo. O rapaz atirou-se para o meio dos militares e gritou: 'Menino amigo! Menino amigo!' Um cabo do pelotão caiu--lhe em cima e dominou-o com facilidade. Acabou por ficar connosco e, mais tarde, foi enviado para a sua terra, na zona de Nova Lisboa.

Depois de um ano de guerra no Norte de Angola, fomos para o Leste, onde fizemos patrulhamentos apeados e em viaturas, na zona em volta do Marco 25, reconhecimentos e reconstrução de pontões. O inimigo projectava abrir uma nova frente de batalha, e nós sabíamo-lo. Foi por isso que apareceu no destacamento do Marco 25 o então tenente-coronel Spínola. Só com o condutor, andava em missão de reconhecimento, pois havia a possibilidade de o seu batalhão entrar em acção de sobreposição ao nosso.

PASSA O TEMPO A PESCAR E A LER

Carlos Venâncio Domingues Bilro é natural e residente em Montemor-o-Novo. Ingressou na Faculdade de Letras mas viu-se forçado a interromper os estudos – que nunca mais retomou – por causa da vida militar. Casou seis meses depois de regressar do Ultramar e teve dois filhos. Em termos profissionais, foi quadro administrativo da CUF, em Lisboa e Beja. Hoje que está reformado e viúvo, divide o seu tempo entre as leituras e a pesca com os amigos. Guarda muitas recordações da guerra, cujos episódios mais duros –como reconhece – nunca mais conseguiu esquecer.

Carlos Bilro​

 

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"A minha mãe deu dois filhos à guerra"

Irmãos juntos na Guiné

Choque. Estive envolvido num dos maiores acidentes no Ultramar e fiquei inconsolável quando soube que o meu irmão estava para chegar.

Estava a meio da minha comissão na Guiné, em Galomaro, quando recebi um aerograma da minha mãe a dizer que o meu irmão estava mobilizado para a guerra e ia numa companhia de transportes para o mesmo país onde eu me encontrava há mais de um ano. Naquele momento fiquei em estado de choque, depois decidi escrever à minha mãe e disse-lhe: ‘Mãe, Deus deu-lhe dois filhos, mandou--os para a Guerra, também os há-de devolver com vida. O meu irmão que venha’. Felizmente, a minha mãe teve a grande alegria de rever os seus dois filhos vivos e de os poder voltar a abraçar.

O meu irmão – o cabo mecânico António Coelho – embarcou para a Guiné no navio ‘Uige’, no cais de Alcântara, no dia 15 de Novembro de 1969, chegando seis dias depois a Bissau com os camaradas da Companhia de Transportes 2642, de que fazia parte. Quando soube o dia da sua chegada e que a companhia que ele ia render estava em Galomaro, falei com o meu capitão e pedi-lhe autorização para ir a Bissau esperar o meu irmão. Não foi fácil, mas lá segui viagem numa viatura GMC em direcção ao quartel general em Bissau.

Quando nos vimos demos aquele abraço, falámos sobre muita coisa, das saudades de quem tínhamos deixado na Metrópole, dos perigos que o esperavam na guerra, da nossa mãe que ficara com o coração despedaçado.

Fomos os dois ter com os restantes camaradas ao quartel general. A companhia era independente, tinha o seu bar e refeitório próprios. O comandante autorizou--me a dormir e a comer com eles, e assim pude passar o NATAL e o Ano Novo com o meu irmão. Telefonámos para a Metrópole e a maior prenda que pudemos dar à nossa mãe foi ela ouvir-nos e saber que, embora na guerra, estávamos juntos naquela quadra e bem de saúde. Mas as saudades eram muitas!

Ainda me recordo do nosso almoço de NATAL: leitão recheado, servido no restaurante da Irene. Éramos uns oito todos à civil, só o fuzileiro Lage é que estava fardado. Foi ele que cortou o leitão. Destes dias, que passei com a companhia do meu irmão, só guardo boas memórias. Mas os dois anos de guerra não foram sempre assim.

Parti para a Guiné pelas 11h00 do dia 24 de Julho de 1968 e embarquei, no cais de Alcântara, com a Companhia de Caçadores 2405 no navio ‘Uige’. Nesse dia, no comboio que nos levou de Santa Margarida até Alcântara, foram-me dadas as divisas de 1º cabo, que tinham o símbolo da Escola Prática do Serviço de Material, bem como na boina.

Chegámos a Bissau, ao cais do Pidjiguiti, a 29 de Julho de 1968. Uns dias depois seguimos para Galomaro, onde já estávamos quando soubemos que iríamos fazer parte da evacuação de Madina do Boé.

A nossa companhia foi a última a partir. Foi mais uma penosa caminhada até à margem Sul do rio Corubal. A Companhia de Caçadores que estava em Madina do Boé era a 1790 e quase todos os dias era atacada. Fazia parte dela o filho do sacristão da Igreja dos Jerónimos, que era meu amigo, e quando nos vimos foi uma alegria.

Aqui começa a história vivida na trágica jangada que se afundou. Era puxada a pulso e auxiliada por um barco rígido com o motor situado do lado esquerdo. Era formada por três canoas, onde assentava um estrado em madeira. Por causa do excesso de peso, as canoas meteram água e quando a jangada chegou mais ou menos a dois terços do rio adornou para o lado direito, caindo alguns camaradas. Depois, com a força do peso, adornou para o lado esquerdo, caindo mais camaradas à água. Eu vinha no meio, tinha a caixa da ferramenta, a espingarda G3 e o cinturão em cima da caixa. Como usava sempre uma faca de mato presa ao cinto das calças, peguei nela e cortei os cordões das botas, descalcei-as e tirei as meias, emprestei a faca ao filho do sacristão e lá nos salvámos os dois. Mas à nossa volta morreram 52 camaradas (45 brancos e sete milícias), 20 da minha companhia. Isto passou-se pelas 09h30 do dia 5 de Fevereiro de 1969.

Depois desta tragédia seguimos para Nova Lamego, onde o nosso comandante, o general Spínola – que durante a evacuação andou a pé nas picadas com os picadores – chorou os seus soldados mortos. Eu vi o general Spínola limpar as lágrimas que lhe caiam da cara e também chorei. Regressei à Metrópole no dia 28 de Maio de 1970, no navio ‘Carvalho Araújo’. Passámos pela Madeira e desembarcámos em Lisboa, no cais de Alcântara, a 4 de Junho de 1970. Faltaram ao desembarque os camaradas que sucumbiram no rio.

SOFRIMENTO E PRIVAÇÕES

Carlos Manuel Rodrigues Coelho casou em 1984 com Rosa Nunes. Após o serviço militar emigrou para a Alemanha, onde esteve até 1976. Hoje reside em Algés e está reformado por invalidez. Quando recorda os dias da guerra, vem-lhe sempre à memória o sofrimento e as privações da mãe, que faleceu há seis anos. 'A minha mãe sofreu muito, mas aguentou a nossa separação. Que Deus a tenha em paz, com as mães e pais já falecidos de todos os ex-combatentes da 2405, que lutaram pela Pátria na longínqua Guiné Bissau', diz o militar, com a voz embargada pela emoção.

Carlos Coelho - Guiné, 1968/1970​

 

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“O grande medo eram as doenças venéreas”

Um motorista em Bissau

Militares chegavam às enfermarias “feridos pela falta de cuidado e desleixo”, reparou um coronel. Pior era ver chegar do mato os mortos.

Parti para a Guiné numa sexta-feira 13 – em Fevereiro de 1970 –, a bordo do barco cargueiro ‘Índia’. Ainda tenho presente as palavras de alguém que, do meio da multidão, no cais, nos acenava com os braços e lenços: 'Coitadinhos, vão para o sítio pior da guerra e logo numa sexta-feira, 13.'

A viagem decorreu sem grandes atropelos. Foi a primeira vez que vi golfinhos e peixes-voadores, que eu pensava serem andorinhas. A 21 de Fevereiro atracámos no porto de Bissau. Era tal a diferença de clima que me custava respirar.

Nos primeiros oito dias andei como clandestino. Não entreguei, como previsto, os documentos. Um certo dia, ia descansado pela parada, alguém numa carrinha parou a meu lado, pedindo-me os papéis. Eu, com uma normal descontracção, mostrei-lhos. Reacção dele: 'Seu sacana, ainda vais preso. Já percorremos tudo à tua procura, salta cá para dentro.' Um deles era o que eu deveria substituir.

Foi uma vida de tropa sem problemas, não fosse a guerra. Eu tinha de ir todas as semanas com um capitão visitar os doentes e feridos ao hospital militar. Esse oficial, virando-se para mim, disse: 'Guimarães,' – como eu era conhecido – 'a grande parte dos feridos que temos aqui são originados pela falta de cuidado e desleixo.' Guardei esse reparo, mas fiquei com outra perspectiva da guerra quando via os mortos a chegar do mato.

Existia também uma vida lúdica que me fazia sentir bastante feliz. O povo da Guiné é excelente em termos humanos. Os 23 meses foram vividos intensamente.

Fui motorista do tenente coronel Carlos Pinto Vilela, do coronel Matos Duque e do major Mota Freitas. Mas outros oficiais, como o general Ramalho Eanes, fizeram parte do meu tempo de serviço.

Outro grande militar, que merecia a minha admiração como homem de Estado, era o general Spínola. De tanto o ouvir discursar, na partida e chegada de militares, em início e fim de missão, já conhecia o seu discurso de cor.

Uma das tarefas que fazia habitualmente era a de passear as senhoras de alguns oficiais, que em férias visitavam os maridos.

Levei uma dessas senhoras a um amigo que presenteava as visitas com um copo de vinho de caju. Mas ela acabou por não se sentir bem. Mastigou um fruto desse mesmo caju, e tal foi o amargo que sentiu, originando uma cara muito feia e as pinturas correram pela cara abaixo. Ela não gostou do meu sorriso e repreendeu-me.

A tropa também me ensinou a desenrascar. Eu conduzia um Volkswagen preto. Ao estacionar fiz um pequeno risco sobre o guarda-lamas. Com medo de que o meu chefe me chamasse a atenção, resolvi o problema com um pouco de graxa.

Funcionou durante dias, mas uma chuvada torrencial deixou o risco à mostra. Tive de lhe explicar, ao que ele respondeu: 'Tenho 20 e tal anos de tropa e nunca me tentaram enganar desta maneira!'

O grande medo de muitos jovens que estavam em Bissau eram as doenças venéreas. As enfermarias e os hospitais estavam cheios. Alguns ficaram impotentes e acabaram por se suicidar.

Medo que talvez me tenha refreado os impulsos. Só por duas vezes estive perto de correr o risco. Um dia, fui convidado por amigos para uma visita ao pilão, local frequentado por prostitutas. Embora renitente, lá fui. Minutos antes, disse para os amigos: 'Desculpem, mas tenho que ser o primeiro.' Gerou-se uma discussão e acabei por regressar ao quartel sem dar o gosto ao corpo. Da segunda vez, o imprevisto acontece: caiu a cama, uma criança começou a chorar e perdi a oportunidade.

A 20 de Janeiro de 1972 regressei a Lisboa num avião da Força Aérea. Ainda tenho presente o levantar voo sobre a pista de Bissalanca. Foi a primeira e última vez até hoje que viajei em tal transporte.

Voltei a Lacete, Guimarães, onde nasci e me viria a estabelecer por conta própria. Antes trabalhei numa fábrica de cutelaria, mas percebi que o que ganhava – 2500 escudos – só dava para as despesas. Então decidi estabelecer-me. Comprava mercadorias e fornecia o comércio. Num desses contactos conheci a minha mulher. Casámos em 1973 e passei a viver na Lousã. Temos três filhos. Fui presidente do Clube Desportivo Lousanense, vice-provedor da Santa Casa da Misericórdia e presidente da Associação Comercial, Industrial e Agrícola Serra da Lousã. Sou sócio-fundador da Associação de Defesa do Idoso e das Crianças da freguesia de Vilarinho.

UM ESCRITOR DE POESIA

Manuel Fernandes da Silva, 61 anos, nasceu em Lacete, Guimarães, e quando se casou foi morar para a Lousã, até hoje. Desde sempre que teve gosto pela escrita. Tem um livro de poesia editado – ‘Coisas da Vida’ – e está agora a trabalhar em mais dois: um sobre a sua própria experiência em Bissau, na guerra, e outro sobre Fátima. Estabeleceu-se por conta própria mas chegou a ocupar diversos cargos sociais na terra onde decidiu viver com a mulher e, chegados depois, os três filhos. Neste percurso foi mesmo vice-provedor da Santa Casa da Misericórdia.

Manuel Fernandes da Silva - Guiné 1970/72​

 

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"Fiz parte do conhecido pelotão com sorte"

Combateu em Angola

No meu grupo não houve baixas mas sofremos muitas emboscadas. Numa deslocação encontramos camaradas mortos devido à explosão de uma mina.

Estávamos no final de 1973 e já não ia passar o fim-de-ano com a família. A partida para Angola estava marcada para 28 de Dezembro. Já namorava com aquela que viria a ser a minha esposa. Custou a ir mas tinha de ser, não se podia dizer que não à Pátria. Eu era apontador de morteiro, uma arma de tiro curvo e fogo potente capaz de abater alvos desenfiados ou em contra-encosta. Tinha de regular onde a granada iria cair e mandar tudo pelos ares.

Utilizávamos morteiros 10,7 e as principais preocupações começavam por ter uma boa posição de tiro, com facilidade de camuflagem para não denunciar a nossa posição e com rápida actuação. Era um trabalho de equipa entre o apontador e o municiador, para dar a um morteiro os correctos elementos de tiro, como ponto de pontaria, direcção, ângulo de tiro, número de tipo de granadas a preparar, espoleta a usar, carga a empregar e desencadeamento de velocidade do tiro. Disparei centenas de vezes e não sei se provoquei mortos, mas causei muita mossa.

Éramos 33 homens no meu pelotão. Da minha região havia dois, o Avelino Brites, de Fervença, Alcobaça, e o José António, de Peniche. Entre outros, lembro-me do Abaças (Trás-os-Montes), do Elvira, que guiava as Berliers, do Cristóvão, do José Ferreira (Entroncamento), do José Serrenho (Algarve), do Freitas (Aveiro), todos soldados. Os graduados eram os furriéis Teixeira e João de Deus, e o alferes Luís era quem comandava o pelotão

Partimos de Lisboa num avião Boeing 747 e depois de aterrarmos no aeroporto em Luanda as primeiras imagens eram de um cenário diferente ao que estava habituado – vegetação abundante, da qual sobressaíam as árvores de copa abundante. Pelas ruas sem passeios, corriam atrás de nós miúdos pretinhos, quase todos iguais.

O calor apertava e nas camaratas enfiámo-nos debaixo dos chuveiros de água fria. O fardamento de Inverno foi trocado por calções e camisa de manga curta, que em cuecas não se podia andar.

Os primeiros quinze dias em Angola foram passados no Grafanil, até sermos destacados para Sanza Pombo, no Uíje, no extremo norte do país. Era mesmo mato, onde tivemos guerra a sério. Todos os dias ouvíamos tiros e estávamos à coca nas casernas. Fazíamos patrulhas e vigias, e escoltávamos as viaturas de reabastecimento aos camaradas de outros postos.

Em finais de Março de 1974 sofremos um ataque quando estávamos em Quicua. Vigiávamos um aquartelamento e de repente, do outro lado do rio Cuango, no Zaire, começaram a disparar morteiros. A maior parte caiu dentro de água e os outros causaram alguns estragos, mas ninguém ficou ferido. Ripostámos também com morteiros, sem saber se acertávamos.

Trocávamos a cada duas semanas de sítio, entre Sanza Pombo, Quicua e Quimariamba. Numa das deslocações encontrámos camaradas nossos de uma companhia de cavalaria que tinham sido alvo de uma emboscada. Vi, pelo menos, dois soldados mortos. Foi o resultado da explosão de uma mina.

Ao nosso pelotão nunca aconteceu nada. Não tivemos baixa nenhuma. Fiz parte do conhecido ‘pelotão com sorte’, como nos designávamos. Já estávamos saturados de estar no meio do calor, a comer todos os dias massa e arroz e cheios de saudades da Metrópole. Receber uma carta era uma alegria e dava-nos mais ânimo.

No mato não sabíamos o que se passava em Portugal, mas ficámos logo a saber que tinha havido a Revolução dos Cravos. Os turras, que dantes eram o nosso inimigo, já não eram os nossos adversários, mas ainda andámos alguns tempos com a espingarda aos ombros e com olhos de desconfiança.

Depois do 25 de Abril de 1974, as operações cingiam-se a acções de reconhecimento e uma das ocorrências mais marcante foi quando caiu uma avioneta que transportava o correio, que aterrou mal na areia e partiu uma roda, em Quimariamba. O piloto, que ia sozinho, ficou ferido.

Os últimos seis meses em Angola foram passados em Luanda, na Fortaleza de São Miguel. No penúltimo dia de permanência fomos apanhados no meio de um tiroteio entre o Movimento Popular de Libertação de Angola e a Frente Nacional de Libertação de Angola. Não era nada connosco mas tivemos de andar debaixo de carros para escapar aos tiros.

Estava a ver que era na despedida que as coisas iam correr mal. Mas todo o pelotão, tal qual como chegou a Angola, regressou à Metrópole, são e salvo. Desta vez de barco. Partimos a 9 de Maio de 1975 e chegámos a Lisboa a 22 do mesmo mês.

DE SOLDADO A CAMIONISTA

António da Fonseca Garcia é natural das Caldas da Rainha. Fez a quarta classe e antes de ingressar na vida militar era empregado de balcão, tarefa que desempenhava desde os 13 anos. Quando regressou de Angola, tornou-se motorista de pesados na empresa de produção de cimento Cimpor, até se reformar. É dono do café Favo de Mel, nas Caldas da Rainha. Casou-se com 24 anos e tem dois filhos, de 19 e 31 anos, e uma neta de 16 meses. Na guerra cruzou-se com António Feliciano, que viria a ser seu cunhado. Na altura namorava com a irmã da sua futura esposa.

António Garcia - Angola 1973/75​

 

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"Chegámos a usar mais o sabre do que as balas"

Queriam roubar armas

Ataque. Uma emboscada a caminho de Nanbuangongo terminou com vários mortos e feridos. A defesa da artilharia pesada foi feita corpo a corpo.

Apresentei-me no Regime de Infantaria número 5, nas Caldas da Rainha, a 3 de Outubro de 1960. Depois de terminada a recruta, em Abril de 1961, fui mobilizado para a Índia, assim como outros conterrâneos e um companheiro, o ‘Zé’ Carvalho, de Sever do Vouga. Ainda antes, frequentei a Escola de Cabos para Escriturário e aí o primeiro-sargento Coelho, amanuense do regimento, disse-me que se tivesse boa classificação era capaz de não ser obrigado a ir para a Índia. E assim foi. Fui o melhor do regimento com uma pontuação de 17, 6 valores. Mas, não sabendo ainda da nota, e após o curso, fui a casa passar oito dias de férias para me despedir da família. De regresso às Caldas, eu e o Carvalho fomos chamados ao Comandante do Regimento, o coronel Fernando Viotti de Carvalho, que nos informou que já não íamos para a Índia porque tínhamos sido os melhores do curso. Nesse dia foi uma alegria: bebemos e comemos até não poder mais! O entusiasmo durou pouco. Uns dias depois estávamos de novo com a farda amarela, a velha Mauser e o sabre, preparados para partir para Angola.

Fomos motivados, com a noção de que íamos cumprir um dever. Em Lisboa, integrámos o Batalhão de Caçadores número 114, Companhia 116, comandada pelo capitão Fernando Franco Bélico de Velasco, sendo o comandante do batalhão o tenente-coronel Oliveira Rodrigues e o segundo-comandante o major Balula Cid. Subimos as escadas do navio ‘Niassa’ a 28 de Maio de 1961. Era o dia 9 de Junho de 1961 quando o velho barco atracou no cais de Luanda.

Instalámo-nos no liceu feminino que estava em construção. Dali partimos para Mabubas. A 22 de Junho seguimos rumo ao rio Lifune. Quando chegámos, a ponte estava destruída e, enquanto o pelotão de engenharia ficou a remediar a situação, nós tivemos que passar o rio a pé (por sorte havia pouca água). Na outra margem, deparámo-nos com um enorme laranjal, comemos e levámos tantas laranjas quantas cabiam nos sacos. Prosseguimos marcha com destino à povoação de Quicabo, mas como a chegada da noite estacionámos em Quanda Maua. Na manhã seguinte, a Companhia 117 passou a ponte entretanto reparada, e veio trazer-nos café e pão com bife. Quando demos a primeira dentada na carcaça, as lágrimas caíram-nos pela cara abaixo porque tínhamos os dentes talhados de tantas laranjas termos comido. Foi nesse momento que um soldado da 117 foi atingido de surpresa. Gerou-se a confusão. Os turras saíam do capim como se fossem formigas. O combate durou umas horas, mas, felizmente, só perdemos aquele camarada.

A 7 de Agosto sofremos o maior ataque de toda a comissão, quando seguíamos viagem rumo a Nanbuangongo, poucos metros antes da fazenda Quissacala. Foi de tal modo que chegámos a usar mais a Mauser com o seu sabre do que com balas. A preocupação dos turras era saltarem para dentro dos carros e apoderarem-se das armas pesadas. Foi uma luta corpo a corpo que nos custou vários mortos e muitos feridos. Passado este doloroso momento, acampámos na fazenda de Quissacala. Foi o tenente Zilhão que, ao fazer o reconhecimento do local, se deparou com uma chacina incalculável: havia corpos espalhados por todas as trincheiras. Escolheu o corpo de um superior e gritou: 'Um voluntário que corte a cabeça a este terrorista que avance!' Devido ao ódio e à raiva de tudo aquilo que estávamos a passar e a viver, eu dei o passo em frente para cumprir o desejo do tenente. Usei a minha catana, só que o corte não era famoso. Foi então que vi uma catana parecida com uma navalha de fazer a barba de tão bem que cortava. Tive que a usar e acabei por ficar com ela. Deixámos Quissacala e seguimos rumo a Quipetelo onde fomos recebidos com um ataque. Morreram três dos nossos camaradas de luta, os últimos que perdemos na guerra porque daqui partimos para o Sul de Angola onde tivemos como missão manter a ordem. Regressámos no ‘Vera Cruz’ e a 14 de Julho de 1963 chegámos a Lisboa.

PREPARA LIVROS DE MEMÓRIAS

Arlindo Gomes é natural de Castelões, Vale de Cambra. Como o pai era proprietário de um dos maiores talhos da região, entrou no negócio aos 11 anos. Foi aí que se tornou exímio cortador de carnes. Casou três meses depois de regressar do Ultramar e teve três filhos. Hoje vive no centro de Vale de Cambra e passa grande parte do tempo numa garrafeira, pertença dos filhos. Dedica-se também aos dois netos, de dois e oito anos, e à escrita. Além de colaborar com vários jornais, está a preparar dois livros: um de memórias de guerra e uma biografia.

Arlindo Gomes - Angola, 1961/1963​

 

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"Se demos um tiro foi apenas para caçar"

Em Angola sem combater

Sorte. Passámos por muitas dificuldades mas nunca estivemos frente a frente com o inimigo. Regressaram todos os camaradas da companhia.

Numa travessia pelo meio da mata, desde o nosso aquartelamento até à Companhia de Comando e Serviços (CCS), a uns 30 quilómetros, perdemo-nos e ficámos sem comida – tínhamos atirado fora as rações de combate, porque não gostávamos delas. Chegámos a um ponto em que nem sequer havia comunicações, o nosso rádio não funcionava, e dissemos uns aos outros que se o inimigo aparecesse até à mão nos agarrava. Alguns camaradas nem reacção teriam para puxar pela espingarda, quanto mais disparar.

Fartámo-nos de andar às voltas até que, mais tarde, já cheios de fome, demos com o caminho, mas o objectivo – ir ter com a CCS –, já só eu e poucos mais conseguimos cumprir. Os outros ficaram na berma da estrada, encostados à espera de ser recolhidos, a desfalecer e com fome, para regressarem ao nosso aquartelamento, em Luvaca. Éramos uns 30 soldados e todos sobreviveram. Naquele dia tinha-se sabido do 25 de Abril de 1974.

Este episódio aconteceu passado mais de um ano sobre a nossa chegada a Angola, em Fevereiro de 1973. Nesse dia subimos para as viaturas Mercedes e também fizemos muitos quilómetros. Enchemo--nos de andar. Ficámos no meio da mata, em Luvaca, a 60 quilómetros de Maquela do Zombo e a 90 de São Salvador do Zaire. Estive em muitas zonas de Angola, porque andávamos a escoltar os carros civis que levavam mantimentos para as cidades e aquartelamentos (Lobito, Luanda, Nova Lisboa, Salazar e Carmona) e mais tarde chegámos a repatriar pessoas que estavam nas matas.

Nós, os soldados, passávamos o tempo como podíamos, depois das horas de serviço, às vezes a jogar à lerpa – tal como os oficiais, mas houve um dia um destes que nos mandou de castigo para a mata. Fizemos aí uns dois quilómetros antes de o nosso alferes de grupo, o Rocha, nos mandar acampar. Só nos pediu para não fazermos fogo, nem grande barulho, para não sermos detectados. Castigos não era com ele, mas não havia ninguém melhor para cumprir as missões que lhe eram destinadas. Fazia tudo para as cumprir.

Na mata, se demos um tiro, foi para caçar, ou, às vezes, para ver se as armas estavam operacionais – e, neste caso, íamos para uma barreira disparar. Nunca estivemos envolvidos em combates. Uma vez apareceu-nos um preto, mas para se entregar. Nós tínhamos informadores do Congo e, um dia, disseram-nos pelo rádio que o pessoal de Luvaca, que andava a escoltar os MBL – os carros civis –, ia ser atacado. O inimigo ameaçou fazer uma emboscada, mas, se lá estava, ficou caladinho. Nesse dia, as nossas viaturas eram em maior número do que o habitual e durante todo o percurso fomos acompanhados por dois bombardeiros.

Portanto, frente a frente com o inimigo nunca estivemos, mas vivi um momento engraçado. Tínhamos dois voluntários [informadores] e íamos levá-los à fronteira do Congo, para recolherem informações, quando fomos surpreendidos por uma gazela que saltou à frente do primeiro carro – num reflexo do momento foi logo aberto fogo. O grupo que fomos render tinha-nos dito que já ali tinham sofrido várias emboscadas. Pensámos realmente que era um ataque e nem deixámos parar as viaturas, saltando logo de arma apontada. Um dos voluntários partiu uma perna e outro um braço, e ouviram-se gritos de que um estava morto e outro ferido.

Uma cena dos diabos por causa de uma gazela! Em Angola não morreu nenhum camarada da minha companhia, viemos todos.

Às vezes brincávamos com as crianças, fazendo como nas festas das nossas aldeias, quando se mandavam rebuçados e andávamos enrolados uns nos outros para os apanhar, a ver quem ficava com mais. Era assim também em Angola, quando lhes atirávamos as rações de combate, de que não precisávamos, porque não prestavam. Assim que viam passar os carros da tropa, elas já sabiam que nós lhas íamos mandar e pareciam gafanhotos a ver quem apanhava mais latas de comida.

O serviço a partir do aquartelamento em Luvaca não era perigoso, mas em Luanda, onde passei uns dias, o terreno não era para brincadeiras. Chegávamos a sair a rastejar das casernas para a cantina, para ir tomar o pequeno-almoço. Viam-se as balas a passar por cima de nós. Um dia, também um Luanda, ia com um camarada a passear numa rua quando, de repente, vimos a montra de uma loja ser estilhaçada com um tiro que nos ia acertando. Mesmo assim, regressei sem nunca combater ou enfrentar o inimigo.

REVOLUÇÃO ENCURTA COMISSÃO

Após regressar, Duarte Silva Marques foi trabalhar para a Fábrica do Sabão, em Lisboa, e emigrou mais tarde para a Suíça, onde esteve vários anos. Casou e tem cinco filhos. Hoje dedica--se à agricultura. Todos os anos participa no encontro dos militares da 2.ª Companhia do Batalhão de Caçadores 4214. Para recordar os 15 meses que esteve em Angola, entre Fevereiro de 1973 e Maio de 1975. A comissão era de dois anos, mas a Revolução dos Cravos fê-lo regressar mais cedo. Duarte Marques fez a recruta no Regimento de Infantaria de Viseu e a especialidade em Abrantes.

Duarte Silva Marques, Angola (1973/75), Batalhão de Caçadores 4214​

 

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“Camarada salvou-se ao pendurar o casaco"

A minha guerra: Farda atingida a tiro

Condutor. Seguia quase sempre a abrir ou a fechar as colunas militares. Eram lugares perigosos, mas conseguiu regressar sem ser ferido.

Embarquei a 25 de Julho de 1968 no navio ‘Niassa’. Eu e os meus camaradas partimos a pensar que íamos no lugar dos 25 militares do Regimento de Artilharia Antiaérea nº 1 de Queluz que morreram num incêndio da Serra de Sintra em 1966. Em Angola havia uma lápide em sua homenagem. Chegámos 2 de Agosto de 1967 e seguimos num comboio de vagões de transportar gado para o Grafanil, a 10 quilómetros de Luanda. Mais tarde, regressámos à cidade e ficámos seis meses na Bateria de Artilharia Antiaérea.

O único incidente aconteceu uma semana depois num treino. Estávamos a receber instrução com tiro real junto dos Comandos e o 1º cabo Jorge, de Santa Iria da Azóia, da minha companhia, foi atingido por uma bala. Ficou ferido na virilha, durante um exercício de simulação de um ataque do inimigo: atrasou-se a saltar do carro e um disparo de espingarda G3 acertou-lhe. Teve de ser operado.

Mas foi só após seis meses de comissão em Angola que começou a guerra para nós. Até então os patrulhamentos decorreram sem problemas. Mudou tudo com a substituição do capitão Carrapatoso pelo capitão Nelson Matos, da Marinha, que começou a oferecer o pessoal para integrar colunas e fazer centenas de quilómetros no meio do mato, onde estava o inimigo.

Aí passámos a ser atacados e estive duas vezes debaixo de fogo inimigo, mas não fui ferido, apesar de ser condutor de auto-pesados, uma tarefa que me expunha bastante. Eu conduzia um Unimog 404, a gasolina, a que fora adaptado um grande rádio--transmissor e uma metralhadora ligeira. Também conduzia berliers e jipes. Por norma, andava na cabeça da coluna. Ou seguia em primeiro ou em último lugar.

Em finais de Março de 1969, o capitão Nelson Matos foi pela primeira vez connosco para o mato, quando fomos buscar um grupo de negros das nossas tropas, destacado para uma região acima da Fazenda Margarido, a Norte de Luanda. A certa altura, na ida, houve um tirito numa fazenda e o capitão atirou-se do carro, partiu um pé e um helicóptero teve de ir buscá-lo. Nunca mais voltaria a sair connosco.

No regresso fomos apanhados numa emboscada. Quem comandava agora a coluna era o alferes Gil. Já levávamos seis horas de viagem de regresso quando apanhei o maior susto em Angola. Era de dia e estávamos no meio da picada. Primeiro ouviu-se um tiro de pistola e depois um embondeiro caiu em cima do meu carro, cortado pelos turras com fio detonante. A minha G3 ficou com o cano torcido e o volante da viatura danificado.

Estávamos a ser atacados e os disparos vinham da mata sem que nós pudéssemos ver o inimigo. Cheguei a recear pela vida. Estivemos meia hora debaixo de fogo. Apenas ficou ferido um 1º cabo apontador que seguia na minha viatura, de origem cabo-verdiana, queimado numa mão ao mudar o cano sobreaquecido de uma metralhadora ligeira sem usar luvas.

No meio do fogo inimigo, quis ser tão rápido a disparar que mudou o cano em brasa sem tomar precauções. Ficou com os ossos da palma da mão à vista, mas continuou a disparar. Foi hospitalizado em Luanda, recebeu um louvor e veio passar um mês à Metrópole, com viagem e hotel pagos. Ainda ficámos uma noite na picada, com os carros atascados. Foi ajudar-nos um pelotão de Engenharia, da Fazenda Maria Fernanda, com máquinas de lagartas. Em Úcua, em Novembro de 1970, o soldado Rebelo, um açoriano da minha companhia, teve uma sorte dos diabos! Estava num posto de controlo, na picada do Bom Jesus, uma zona problemática. Como fazia calor, despiu o dólmen e pendurou-o junto a um poço, e sentou-se nos degraus da capela à sombra. De repente, uma saraivada de balas atingiu o casaco. O inimigo pensava que era um militar, porque a farda dava a sensação de ser uma pessoa. Estávamos a almoçar no refeitório do quartel e fomos logo a correr quando ouvimos os tiros. Não vimos ninguém, mas o dólmen do Rebelo tinha dois tiros. Este camarada acabaria por morrer afogado, em Fevereiro de 1971, quando apanhava percebes.

Cada dia parecia um ano. Tinha saudades da minha mulher e do meu filho, de quatro anos. Nos restantes sete meses de comissão integrei várias colunas de transportes entre Nova Lisboa e o Grafanil, mas tudo decorreu com calma. Chegou, finalmente, a ordem para voltar para a Metrópole. Regressei a bordo do navio ‘Vera Cruz, a 6 de Setembro de 1971.

MULHER E FILHO COM 18 MESES

Salvador dos Santos Faria reside em Nadadouro, Caldas da Rainha. Fez a 4.ª classe e, antes de ingressar na tropa, deu serventia na construção civil. Mas aos 16 anos já era operário na fábrica Alberto Horta & Irmãos, naquela cidade. Tinha 19 anos quando foi para o serviço militar. Era casado e tinha um filho com 18 meses. Tem dois netos, de 8 e 17 anos. Quando regressou, voltou para a fábrica, onde permaneceu três anos, antes de se mudar para a firma de transportes Auto-Penafiel, nas Caldas da Rainha, onde foi motorista 33 anos, até se reformar, há dois anos.

Salvador Faria, 61 anos, vive em Caldas da Rainha, esteve em Angola (1968/71), C.ª 2425 do RAF de Queluz​

 

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"Dei muita alegria aos meus camaradas"

A Minha Guerra: Serviço Postal Militar

A minha vivência na Guerra Colonial começou a delinear-se no dia 20 de Outubro de 1969, quando iniciei a instrução militar básica no Campo de Tiro da Serra da Carregueira, na Venda Seca, Belas. Foi em casernas de estilo ‘bidonville’ que passei o Inverno e, enquanto lá estive, mudei o beliche de sítio sei lá quantas vezes para fugir às goteiras que eram mais do que muitas em dias de chuva. Mas os pormenores não se ficavam por aqui: as casas de banho ficavam ao meio da caserna e por terem sido mal construídas estavam mais tempo entupidas do que operacionais.

No final da recruta fui para Leiria, para o Regimento de Artilharia (RAL4), tirar a especialidade de escriturário. Obtive 12,98 valores de classificação, o que considero um bom desempenho e passei a ser o cabo escriturário. Fiz o estágio na Escola Prática de Engenharia de Tancos, onde recebi a ordem de mobilização para integrar o Batalhão de Cavalaria 2923, com destino à província de Cabo Delgado, em Moçambique. Antes de partir para África, ainda fiz a instrução de aperfeiçoamento profissional no Regimento de Cavalaria 4, em Santa Margarida.

Saímos de Lisboa no navio ‘Pátria’, no dia 5 de Agosto de 1970. Chegámos a Lourenço Marques a 21 desse mês e desembarcámos em Porto Amélia no dia 1 de Setembro. Fomos mandados para Macomia, uma localidade com a categoria de vila, que fica no planalto da Serra de Mapé.

Foi neste planalto que construíram o aeródromo onde, durante 18 meses, me deslocava com muita frequência, por ter o cargo de delegado do Serviço Postal Militar. Sempre que o avião ‘Piper’ aterrava, lá tinha de ir recepcionar as malas do correio, coisa que eu fazia sem nunca, ou quase nunca, temer a surpresa de uma emboscada. Na verdade, apesar da área estar sob vigilância permanente por parte das forças da administração civil, ainda tivemos de actuar uma ou duas vezes com umas rajadas, depois de o piloto ter alertado para o que estava a acontecer na pista, pois andavam indígenas em correria pela zona.

Por outra vez, também fomos avisados pelo piloto que vinha aos comandos da aeronave para movimentos suspeitos num dos socalcos do planalto próximo do aquartelamento, sendo a situação resolvida com um obus da bateria de artilharia que estava de prevenção e num disparo directo acabou com a ameaça.

Na consoada do NATAL de 1971, demos conta de um ataque de morteiro que visava o centro das nossas instalações. Dado o alarme, tudo correu para as posições de defesa: a minha era na base de um morteiro de 80 mm, como todos os elementos da Secretaria da Companhia de Comando e Serviços. Com dois ou três disparos conseguimos calar os nossos antagonistas. Embora em plena guerra, graças à função que me foi atribuída, não tive qualquer confronto directo com o inimigo. Estava ainda a fazer o estágio na Escola Prática de Engenharia de Tancos quando me foi atribuída a função de ir buscar o correio. Todos os dias havia sacadas e sacadas de ‘abraços e beijinhos’ para distribuir pelos meus camaradas e superiores.

Na viagem para Moçambique, que se prolongou por 21 dias, no ‘Pátria’, o pessoal da escrita – em que eu me inseria – teve a sorte de ficar alojado em cabinas localizadas mesmo no vértice da proa, o que nos deu uma melhor qualidade de vida durante a permanência no navio.

Hilariante foi o episódio com a duplicadora que recebemos no depósito geral de adidos e era peça de destaque numa secretaria, pois a ordem de serviço diária é um documento de importância vital para o bom funcionamento castrense. A peça onde era colocado o stencil, formada por uma tira de seda com terminais para aplicação nas rolagens, rasgou-se e a duplicadora ficou inoperacional. A situação viria a ser resolvida à passagem por Luanda, com a substituição da cerda danificada.

Todo o meu tempo foi diluído na obrigação de assegurar o bom funcionamento do serviço postal militar, mesmo quando me custava fisicamente. Foi reconfortante ver a alegria estampada nos rostos daqueles que recebiam a notícia do nascimento de um filho ou sobrinho, ou a comunicação do casamento de um irmão ou irmã. Ou então quando recebiam os tão ansiados valores declarados que eram escrupulosamente vigiados e entregues na hora. Hoje estou satisfeito por ter trabalhado para o bem-estar e manutenção da moral dos meus camaradas.

ATAQUE DEVIDO AO STRESS

José Amadeu Pessoa de Almeida reside em Almargem do Bispo com a mulher, Rita – com quem casou em Outubro de 1982 – , e com os dois filhos. Regressou a Portugal em Outubro de 1972 e por ser lisboeta ficou pela capital, tendo arranjado trabalho na indústria gráfica, onde se profissionalizou. Já antes de ir para a tropa tinha trabalhado na área, como compositor manual numa empresa de artes gráficas. Está reformado por invalidez, na sequência de um Acidente Vascular Cerebral (AVC) que sofreu em 1998, em parte motivado pelo stress que trouxe da guerra.

José Almeida, Moçambique 1970/1972​

 

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"Eu fiquei quando ia voltar pelo Natal"

Revoltado na Guiné

Triste. Estava para apanhar o avião a tempo de passar a quadra com a família, quando fui obrigado por um capitão a passar mais 15 dias no mato.


Aminha guerra começou quando assentei praça na Escola Prática de Cavalaria em Santarém, para tirar o Curso de Sargentos Milicianos, no dia 6 de Abril de 1970. Após a recruta fui para a Escola Prática de Artilharia (EPA), em Vendas Novas, fazer a especialidade de atirador, a qual terminei em Setembro seguinte, no 5º lugar da classificação. Este resultado permitia-me alimentar a esperança de não ser mobilizado para a guerra. Mas acabei por partir e até vi o meu regresso ser atrasado, ao fim de quase dois anos, por causa de um capitão.

Fiquei na EPA até Dezembro de 1970 a dar instrução a um Curso de Atiradores e, no final desse mês, fui transferido para a minha unidade, o Regimento de Artilharia Ligeira de Lisboa (RAL1). Em Janeiro de 1971, eu e 13 cabos milicianos ‘não mobilizáveis’ fomos colocados em Torres Novas, com funções administrativas, para organizarmos a documentação dos batalhões e companhias que seguiam para o Ultramar. Apesar de ir para mais longe de casa fiquei bastante satisfeito, porque era mais uma indicação de que não seria mobilizado. Pura ilusão. Em meados de Fevereiro de 1971 fui destacado para a Guiné em rendição individual, afim de substituir um furriel miliciano na Companhia de Caçadores 11 (Africana).

Embarquei no navio Niassa a 31 de Março e cheguei a Bissau a 6 de Abril. O cenário não era nada animador, mas, felizmente, foi uma comissão de 21 meses sem grandes sobressaltos, embora logo à chegada a Nova Lamego (Gabu) – em trânsito para a minha companhia – tenha visto sete mortos, vítimas de uma emboscada a um pelotão da milícia africana. Mais tarde, quando seguia de Paunca para Paiama, integrado numa coluna auto de reabastecimento, pude perceber o perigo constante que corríamos: na noite anterior tinha chovido torrencialmente e uma mina anticarro ficou a descoberto, poupando-nos a dissabores.

Os últimos quatro meses de comissão foram os piores, em especial ao nível psicológico. Vi partir para a Metrópole, por terem terminado a comissão, todos os brancos que faziam parte da companhia, ficando apenas eu com os seus substitutos. Nessa altura, e porque o novo comandante de companhia (o capitão Toucas) quis aproveitar a minha experiência de 17 meses, deixei de efectuar operações e dediquei-me a coadjuvá-lo na organização da companhia. Foi uma tarefa muito difícil, porque a generalidade dos meus novos camaradas não tinha vocação para integrar uma unidade africana, apesar de terem feito um estágio com esse objectivo em Bolama.

Os militares brancos não tinham sensibilidade para lidar com os africanos, que se revoltaram com as atitudes de alguns oficiais portugueses. Nos casos mais graves chegaram a verificar-se ameaças de morte. Recordo-me de pelo menos duas situações em que fui obrigado a intervir, falando com os militares brancos e africanos para evitar consequências de grande gravidade. Mais tarde, já na Metrópole, tive conhecimento de que se verificaram problemas na companhia, precisamente pela falta de condições dos nossos militares para lidar com os africanos. Mesmo depois de terem sido os primeiros a fazer um curso de formação sobre a melhor forma de gerir estas relações.

A poucos dias do regresso a Portugal, 23 de Dezembro de 1972, passei por uma situação que me deixou bastante revoltado. Estava em Bissau, preparado para apanhar um avião a tempo de passar o NATAL em família, quando fui abordado pelo meu capitão. Como só acabava a comissão em Janeiro, disse-me que ainda não podia abandonar a Guiné. Depois foi falar com o chefe do Estado-Maior e obrigou-me a voltar para o mato mais 15 dias. Na deslocação em coluna para a companhia, entre Paunca e Pirada, foram levantadas várias minas anticarro, o que me deixou ainda mais desvairado com a atitude do capitão, pois podia ter-me acontecido alguma fatalidade pelo caminho.

Regressei, finalmente, à Metrópole no dia 6 de Janeiro de 1973, num avião comercial. A ansiedade do regresso era tão grande que paguei a viagem para não ter que esperar por um transporte militar.

Passaram 37 anos. E gostava de rever alguns dos meus ex-camaradas com quem nunca mais tive a oportunidade de contactar, nomeadamente os ex-furriéis Teixeira, Freitas, Serafim, Abrantes, Barroso e Torres, o capitão Almeida, os ex-alferes Barbosa e Nelson Ribeiro e os ex-cabos Romeu, Tomás e Encarnação.

AGORA DEDICA-SE AOS SEGUROS

Zulmiro Vieira é natural e residente no Montijo. Completou o antigo Curso Comercial com 16 anos e empregou-se numa companhia de seguros de Lisboa, onde permaneceu até aos 44 anos. Em seguida, dedicou-se à mediação de seguros por conta própria, tendo constituído uma mediadora, em 1997, da qual ainda é sócio-gerente. Casou-se em 1974, um ano após regressar, e tem uma filha, com 27 anos. Nos tempos livres gosta de se dedicar à pesca no mar ou à caça. Aprecia também todo o tipo de publicações que estejam relacionadas com a Guerra no Ultramar.

Zulmiro Vieira - Guiné 1971-1973​

 

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"Casámos com duas irmãs após o regresso"

A Minha Guerra: Cunhados em Angola

Revolução. Soube do 25 de Abril por um camarada que ouviu na rádio. Era condutor e, apesar de ser uma função perigosa, não tive grandes problemas.

Parti de avião para Luanda a 20 de Outubro de 1973. A minha companhia era liderada pelo capitão Manuel Pinho, de Ovar. Os quatro pelotões totalizavam 110 militares, a que se juntaram, em Angola, mais 40 africanos. Eu estava no terceiro pelotão, chefiado pelo alferes José Marques, de Loures. Seguimos para Grafanil, onde se concentrava a tropa quando chegava. Ali permanecemos uma semana até sermos enviados para Santa Eulália, uma zona de mato, onde a guerra começou em 1961.

A minha missão, como condutor, era transportar os meus camaradas todos os dias ao mato. Partíamos do quartel para deixar um pelotão com 40 homens e regressávamos com uma escolta de 15 elementos. Também ia buscar mantimentos. Cada um dos quatro pelotões ficava um mês destacado num acampamento a 40 quilómetros de Santa Eulália. Normalmente, o alvo a atingir pelo inimigo era primeiro o condutor; por isso eu ganhava mais 500 escudos (2,5 euros), num vencimento de 1250 escudos (pouco mais de seis euros). Fui muitas vezes à frente. Se levava uma Berlier ia à frente, quando seguia numa Unimog ia ao meio ou atrás.

Quando chegou o 25 de Abril de 1974, as notícias da Revolução foram-me dadas por um camarada do 4º pelotão, que tinha ouvido na rádio. Ninguém nos comunicou nada directamente. Mas isso não modificou em nada os nossos hábitos. Na altura já estávamos à espera da ordem para sairmos de lá, o que só se verificou quase um ano depois.

As três baixas que tivemos na companhia deveram-se a acidentes de viação. Um dos que morreu até fazia anos no mesmo dia que eu – 3 de Julho – e tínhamos combinado ir a um bar civil para comemorar com outro camarada, que também fazia anos. O acidente aconteceu na véspera do aniversário, quando esse camarada regressava a Santa Eulália, vindo de Negage, onde tinha ido levar 40 africanos. Eu estava na escolta desde o Dange e numa curva, em Meconde, a Berlier que vinha à minha frente tombou, ficando de rodas para o ar. Um dos soldados que ia em cima teve morte imediata. Outro, o José Dionísio, da Covilhã, perdeu uma perna.

Eu era para vir à Metrópole, mas sofri paludismo e fiquei três meses e mais uns dias de cama, fechado na caserna, em Santa Eulália. Um enfermeiro deu-me os comprimidos errados durante mais de um mês. Era só enfermeiro na tropa. A minha salvação foi um furriel que já era enfermeiro na vida civil. Porque o comprimido não fazia nada é que fiquei mais tempo de cama. Sentia frio e febre, não tinha reacção no corpo.

Em Outubro, recebi a visita do meu amigo e futuro cunhado António Garcia. As nossas mulheres são irmãs e na altura já namorávamos com elas. Ele era soldado no Pelotão de Morteiros 5076 e estava em Angola desde Dezembro de 1973. Tinha como função apontador de morteiro e percorreu 400 quilómetros para estar duas vezes comigo, quando se encontrava em Sanza Pombo. Até mentiu às chefias dizendo que era meu irmão e foi-lhe disponibilizado um motorista. Com as namoradas só contactávamos por aerogramas. Enviei centenas – custavam dois tostões. Cartas é que eram só uma ou duas por mês, porque era mais caro.

Em Novembro fui para Carmona. Falava-se que a tropa era só 18 meses e passávamos à disponibilidade. Havia um grupo que estava no meio do mato, todos africanos, que já tinham vinte meses de serviço e queriam passar à disponibilidade. Fecharam os graduados todos, inclusive a mulher do capitão deles, no quartel e puseram-se a caminho de Carmona para resolver o problema. Tivemos de cercar as entradas da cidade. Ninguém entrava ou saía sem autorização, mas eles aparecerem, não sei de onde, e chegaram até ao Comando 6005 , todos armados. Mas não houve nada. Passaram-se horas e conversaram com os graduados toda a madrugada, imperando o bom senso.

Noutra altura, houve distúrbios provocados por uma companhia mobilizada de Moçambique. Havia um torneio de futebol de salão e nós tínhamos uma equipa. Armaram confusão no torneio e nos bares, e nós fomos apanhados de surpresa. A maior parte do pessoal estava à civil a ver o jogo, enquanto que eles estavam camuflados e armados com granadas. Os desacatos levaram o comércio em Carmona a fechar durante dois dias. Mas, no fim, tudo acabou por se resolver. Regressámos a 18 de Março de 1975.

FUNDOU A SUA PRÓPRIA FIRMA

António João Antunes Feliciano é natural de Reguengo Grande, na Lourinhã. Aos dois anos e meio foi morar para as Caldas da Rainha com os pais. Fez a 4.ª classe e, antes da tropa, foi empregado de balcão nos Grandes Armazéns do Chiado e na loja de ferragens J.L. Barros, nas Caldas da Rainha. Trabalhou na Recauchutagem Caldas, uma oficina de pneus. Foi para a tropa aos vinte anos. Quando regressou de Angola, voltou para aquela oficina, onde esteve mais oito anos, até fundar a sua própria empresa com outro sócio – a Machado & Feliciano, Lda, nas Caldas da Rainha.

António Feliciano - Angola 1973/1975​

 

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“Aguentei 40 pontos num braço a sangue frio”

A Minha Guerra: Ferido em Angola

Ainda hoje procuro o homem que me salvou de morrer quando o camião onde seguia se virou. Só sei que era um colono português.

A recordação mais marcante que trouxe de África é de um grave acidente de viação, em serviço, que me deixou marcas para o resto da vida. Fui salvo por alguém que ainda hoje não sei quem foi, mas que gostava de voltar a encontrar, para lhe agradecer condignamente.

O acidente ocorreu a 28 de Setembro de 1969. Tinha boas referências junto do comandante de pelotão e fui nomeado responsável pela bagagem de um transporte de mercadorias entre Nova Lisboa e Luanda. Durante a viagem, à passagem por Cela, a viatura Volvo despistou-se quando fazia uma ultrapassagem. Quando o camião capotou e se voltou, estive quase para morrer esmagado no interior, mas fui projectado pela janela para a rua. Ainda hoje acredito que sobrevivi por puro milagre.

Fiquei gravemente ferido, com fracturas expostas e cortes profundos em todo o corpo, deitado numa barreira, à espera que alguém me ajudasse. Passaram vários civis, que me viram em agonia, mas nenhum foi em meu auxílio. Passou então um colono, com uma camioneta carregada de cimento, que, ao ver-me a esvair em sangue, colocou-me em cima das sacas e levou-me para o Hospital de Cela, onde estive internado durante um mês. Fui depois transportado para Luanda e nunca mais tive oportunidade de voltar a Cela para descobrir quem foi o homem que me salvou a vida, para lhe agradecer.

Como sou cristão evangélico, acredito que o Deus Supremo não me deixou ficar esmagado debaixo do camião e usou este homem para me salvar a vida. Recordo--me que era magro, baixo, aparentava ter entre 40 e 50 anos, e penso que era do Norte, pois havia muitos colonos naquela parte de Angola. Ia acompanhado por alguém, penso que talvez um filho ou um empregado, mas não sei mais nada.

Em consequência do acidente, a parte do meu corpo que ficou em pior estado foi o braço esquerdo. No hospital, fui amarrado a uma mesa enorme na sala de operações por duas freiras, uma portuguesa e outra espanhola. De seguida, veio o médico que me suturou com 40 pontos, desde a mão ao antebraço, a sangue frio, sem qualquer anestesia. A dor foi horrível. De Cela, fui transferido para o Hospital Militar de Luanda, onde recuperei e fiz fisioterapia, mas ainda fui sujeito a várias operações em Portugal, já depois da guerra. Sou deficiente das Forças Armadas, com 22% de incapacidade declarada.

Nunca participei em acções de guerra, porque não era essa a minha função, nem a minha especialidade militar.

Embarquei para Angola a 5 de Agosto de 1967, integrado no Pelotão de Apoio Directo (PAD) 1228, formado por 40 homens e colocado no Luso, na zona Leste do país. Como a minha especialidade era mecânica, fui encarregado de um carro-oficina que se deslocava ao mato sempre que era preciso arranjar outros veículos de combate que se tivessem avariado, ou dar apoio às colunas militares.

Estive algumas vezes no mato, mas nunca em operações militares, e participei uma única vez num cerco, à cidade do Luso, à procura de inimigos que pertenciam aos movimentos de libertação. Nas oficinas do Luso, onde era conhecido como ‘Alcanhões’, chegaram a ocorrer rebentamentos de granadas que estavam nos porta-bagagens de veículos que vinham para reparação. Fizeram vários feridos, mas felizmente escapei sempre ileso. Embora a minha experiência de guerra se resuma a isto, ia lá deixando a minha vida.

De Angola, onde estive até Dezembro de 1969, guardo boas e más recordações. Recordo com muita saudade a amizade e o convívio, tanto com os naturais como com famílias portuguesas que lá estavam há várias gerações. Pela minha formação cristã, contactei e conheci famílias inteiras que me receberam sempre de portas abertas. Eu frequentava as suas casas aos fins-de-semana e aproveitávamos para dar grandes passeios e conhecer todo o território, sobretudo as zonas Sul e Leste de Angola, que são lindíssimas. Ainda hoje conservo algumas amizades e o contacto é regular com camaradas ex-militares que estão um pouco por todo o País.

Gostei tanto de África que regressei em 2000, de férias com a minha mulher. Ficámos desolados e desiludidos com o país que encontrámos. Fomos a Sá da Bandeira e Moçames – a Nova Lisboa não pudemos – e rapidamente percebemos que a guerra civil, que começou após a independência de Angola, destruiu totalmente aquilo que foi um verdadeiro paraíso.

VINTE ANOS NA FOTOGRAFIA

Fernando Conceição Gomes Ferra nasceu em Alcanhões, concelho de Santarém, onde cresceu e concluiu a escola primária. Antes da mobilização, trabalhou como torneiro mecânico na oficina de serralharia Barbosas, Lda, em Santarém. Devido ao acidente sofrido em Angola, esteve internado em Portugal até Agosto de 1970, tendo feito várias operações a um braço e fisioterapia. Depois tirou um curso de fotografia gráfica e trabalhou como fotógrafo durante vinte anos nas Páginas Amarelas, em Lisboa, até 2000, ano em que se reformou. É casado, tem três filhas e seis netos.

PERFIL

Nome: Fernando Ferra

Comissão: Angola (1967/1969)

Força: Pelotão de Apoio Directo 1228

Actualidade: Hoje, aos 63 anos, em Santarém

Fernando Ferra - Angola 1967/1969​

 

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“Camarada ‘raptado’ perdeu-se nos copos”

A Minha Guerra: Episódio em Moçambique

Era radiotelegrafista e fui ameaçado de castigo por não conseguir um contacto. Mas tudo acabou em bem e com algumas histórias caricatas.

Fui para Moçambique em 1964 à procura de melhores condições de vida. Aí fui incorporado em 1966 e fiz a recruta na Cidadela Militar de Boane, não muito longe de Lourenço Marques, hoje Maputo. Era uma vivência enorme pela quantidade de militares que ali se encontravam, havendo pessoas de todos os locais e estratos sociais.

Em Maio, finda a recruta, fui colocado na Companhia de Transmissões em Lourenço Marques, no Agrupamento de Engenharia de Moçambique, onde tirei a especialidade de radiotelegrafista. Cinco meses depois, em Outubro, fui transferido para Vila Pery, actual Chimoio, e promovido a 1º cabo radiotelegrafista.

Em Junho de 1967, por troca com um colega casado, fui colocado na Companhia de Caçadores de Vila de Manica, próximo da fronteira da Rodésia, hoje Zimbabué.

Foi já em 1968 que tive os primeiros contactos com a guerra, quando a minha companhia, aquartelada no Vuende, sob o Comando de Sector do Furancungo, interveio na zona de Tete. Fizemos diversas operações, mas houve uma que me ficou na memória, que tinha por objectivo o monte Cacapante. Perdemo-nos e, ao fim da tarde, o meu comandante disse-me para contactar o comando para nos localizarem. Não fui capaz de fazer o contacto e o resultado foi a ameaça de que, se não o conseguisse fazer no dia seguinte às primeiras horas, ia ser castigado. No dia seguinte, mal o Sol se levantou, eu já estava a estender as antenas e na primeira tentativa obtive o contacto. Vieram os meios aéreos e, para surpresa geral, estávamos mesmo no objectivo. Foi rir até partir.

Eu, como radiotelegrafista, era sempre o primeiro a saber quando havia correio em Furancungo para nós e voluntário para o ir buscar, sem nunca pensar no perigo que corria. Depois do nosso regresso a Manica, a companhia que lá ficou sofreu uma emboscada com algumas baixas e feridos nesse mesmo percurso.

Quando cheguei a Manica tinha uma surpresa: estava mobilizado para ir mais para Norte e fui colocado em Nungo, entre Marrupa e Montepuez.

Estive destacado em Tempué, um local muito húmido com uma vegetação luxuriante, mas todas as semanas íamos a Nungo fazer o reabastecimento de géneros alimentícios e do sempre saudoso correio. Seguíamos um percurso muito acidentado e uma das vezes levámos perto de uma semana para fazer pouco mais de uma centena de quilómetros devido às chuvas. Num local mais húmido, com uma espécie de areias movediças, uma das viaturas – um camião Berliet –, enterrou-se de tal forma que no dia seguinte de manhã só se via a parte de cima do cavalete. Quando chegámos ao destacamento já só havia grão-de-bico e atum.

Entretanto, a companhia foi mudada para Nanlixa, na estrada de Marrupa para Mecula. Um local bastante agradável com alguma população em aldeamentos e onde havia uma única cantina – do sr. Sousa, um branco com vários filhos mestiços, que era um grande barbeiro e amigalhaço.

Com a ajuda de uma secção de Sapadores, construímos um quartel de raiz, com boas instalações, se comparadas com o que havia. Um episódio que ficou para a história foi o chamado rapto do ‘fraca figura’, um dos sapadores. Uma noite, às tantas, chegou um camarada à parada aos berros a dizer que o tinham raptado, o que gerou um alvoroço, com toda a gente a correr para os abrigos. Um oficial, com alguns de nós, foi com uma lanterna passar a ‘pente fino’ a vedação do quartel e deu com o ‘fraca figura’ caído de bruços em cima do arame farpado. Afinal tinham estado nos copos e a bebedeira era tal que não deu com a entrada, caiu e desmaiou em cima do arame farpado.

Nos últimos tempos em Nanlixa só fazíamos serviço ao posto de rádio. Passávamos noites inteiras a falar e a passar mensagens urgentes que colegas nossos não conseguiam transmitir. O nosso posto de rádio tinha um antiquado AN GRC-9 com amplificador, mas funcionava na perfeição, e em várias ocasiões conseguíamos falar com camaradas de norte a sul. Passámos à disponibilidade em Novembro de 1969 e fomos em coluna para Nampula. A pressa era tanta que apanhámos um voo comercial para Lourenço Marques à nossa custa, para não esperarmos por transporte militar. Apesar de tudo, foram momentos inesquecíveis e cheguei à conclusão que algo me protegeu sempre, a mim e às pessoas que estavam comigo.

FAMÍLIA APAIXONADA POR ÁFRICA

Manuel Costa Teixeira é natural de Castelo de Paiva, mas reside em Leiria com a mulher. Tem quatro filhos – dois rapazes e duas raparigas – o mais velho tem uma grande paixão por África e a mais velha vive em Angola. Ainda era solteiro quando emigrou para Moçambique, para trabalhar no departamento comercial de uma serração, em Lourenço Marques. Finda a tropa, continuou em Moçambique. Regressou a Portugal em finais de 1974, ficando a residir no Porto. Mais tarde mudou-se para Ourém e depois para Leiria, para gerir empresas de pavimentos de madeira.

PERFIL

Nome: Manuel Teixeira

Comissão: Moçambique (1966/1969)

Força: Diversas Companhias Mistas formadas em Moçambique

Actualidade: Hoje, aos 63 anos, em Leiria

Manuel Teixeira - Moçambique (1966/1969)​

 

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“Matei para vingar morte de camarada”

A Minha Guerra: Episódio em Angola

Coragem. Sempre gostei da guerra. Fiz todas as missões da minha companhia e fui noutras como voluntário. Vi muitos homens morrerem.

Quando era novo e estava na recruta, em Tancos, o que mais queria era ir para a guerra, gostava daquilo. Fiz os cursos de combate e de pára-quedista, que me deu o lema de vida: 'Que nunca por vencidos se conheçam'. Em 1967 parti para Angola. A minha primeira operação foi em Santa Eulália, oito dias após chegarmos. Fomos para o mato, com pára-quedistas experientes e andámos aos tiros com guerrilheiros. Na altura, era aquilo que queria, mas jamais poderei esquecer os amigos que perdi, como o tenente Assoreira, o sargento Caria Ramos, o furriel Barata, o Barbeiro, o Magalhães, o Casaca e tantos outros. Não esqueço também o dia em que perdemos o sargento Mansos, que morreu com problemas cardíacos ao saltar de pára-quedas.

Nunca faltei a uma operação da minha companhia e participei noutras como voluntário. Pertencia ao Batalhão de Caçadores Pára-quedistas 21, era da 1ª companhia, da 1ª secção e da 1ª equipa de quatro pára-quedistas. O meu pelotão era o melhor, mas também o mais insubordinado e o que dava mais problemas ao comandante, Catroga Inês. Um dos momentos que me marcou foi quando, numa operação, tivemos um acidente com veículos Unimog e eu fiquei com uma mão partida, que ainda hoje não está recuperada.

Nesse momento apareceu um rapaz, o Saúl, a dar-me a notícia de que o Charro tinha sido morto. Era um camarada da minha terra, que tinha andado comigo na escola. Desde logo decidi que ia para a missão seguinte vingar a morte do meu amigo. Como estava ferido, fui transportado para Úcua, para a enfermaria onde um médico me disse que eu não podia sair dali. Pedi-lhe um pouco de álcool e depois passei no bar e comprei uma garrafa de ponche. Eu e alguns colegas tomávamos esse remédio. No fim, não havia dores, nem obstáculos que nos resistissem!

Participei na operação desde início e fui sempre à frente. Ainda caí numa armadilha de apanhar animais selvagens, mas os meus companheiros resgataram-me. Ao meio da tarde, estava com o Almeirim a fazer segurança, enquanto os restantes pára-quedistas comiam – fazíamos planos para o futuro, para quando deixássemos a tropa – e ele dizia: 'Vamos ser duplos de cinema, que é capaz de dar dinheiro!', quando se aproximou um grupo de inimigos. Apontei a arma à cara de um deles e comecei a disparar. Aproximei-me uns 50 metros e vi que estava feito em dois. Estava vingada a morte do meu amigo Charro!

Passei momentos de perigo, mas nunca tive medo. Numa missão no Leste, onde havia um quartel de comando do MPLA, levei com uma rajada de balas e só tive tempo de me atirar para um buraco cheio de água. Aguentámo-nos assim uma hora e quando nos enchemos de coragem e fomos para o assalto, já não havia ninguém. Recebi ordens para queimar tudo o que tivesse restado. Qual não foi o meu espanto quando vi uma pessoa, um doente ou uma mulher, dentro de uma tenda, que devia funcionar como hospital. O comandante ainda pôs um cartão junto à barraca a dizer que não fora de propósito.

No regresso, fomos esperar uma coluna militar, mas estávamos tão cansados que adormecemos. Não fomos apanhados e mortos por sorte. Assim que fomos recolhidos e começámos a andar, deu-se um tiroteio infernal, perdemos muitos homens. Dos pára-quedistas combatentes, o meu camarada Mirandela foi sempre o mais arrojado. Certa vez, eu, ele e o Sérgio Vieira fomos a um acampamento abandonado onde havia Galinhas. O Mirandela, com a sua audácia, trouxe um saco cheio delas. Depois, foi convidar os oficiais, dizendo que o almoço do dia seguinte seria Frango à cafreal. Foi-se deitar e pôs as galinhas à cabeceira, num caixote, com a arma, carregador e granadas em cima.

Ora, eu e outros camaradas começámos a arranjar maneira de tirar dali as aves. Encontrámos um alicate e arrancámos os pregos do caixote. Eram umas 04h00, estávamos na fogueira a assar as galinhas, quando apareceu o tenente Vilas Boas e me perguntou o que fazíamos. Respondi que, como não tínhamos sono, estávamos a assar uns passaritos. 'Mas isso são Frangos. Não me digam que são os do Mirandela?!', perguntou. É claro que negámos sempre. Quando o Mirandela acordou e se viu sem as galinhas, pegou nas armas e nas granadas e queria-nos matar a todos!

CONDUZIR E MANTER A FORMA

Carlos Neto só regressou a Portugal em 1975 e depressa rumou a Espanha, onde viveu 17 anos. Chegou a ter um bar junto à Universidade de Madrid e conheceu personalidades como Salvador Dalí. Hoje vive em Covões, Cantanhede, de onde é natural. É motorista de autocarros há 15 anos e nas suas viagens encontrou um camarada de guerra, em Carrazeda de Ansiães. Praticou atletismo, boxe e foi forcado. Ainda hoje procura manter-se em forma, indo ao ginásio com frequência. É casado em segundas núpcias e tem três filhos – dois rapazes e uma rapariga.

PERFIL

Nome: Carlos Neto

Comissão: Angola (1967-1969)

Força: Batalhão de Caçadores Pára-quedistas 21

Actualidade: Hoje, aos 63 anos, em Covões, Cantanhede

Carlos Neto - Angola (1967-1969)​

 

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“Revoltado, cortei uma orelha ao inimigo”

A Minha Guerra: Episódio em Moçambique

Mutilação. Com uma bazuca o soldado matou dois dos nossos camaradas. Ainda hoje vivo esse drama, ao recordar os corpos desfigurados.

O meu pai queria que eu fugisse para França, mas optei por ficar e fazer o serviço militar. Depois de tirar a recruta no Regimento de Infantaria 3, em Beja, e a especialidade em Estremoz, no Regimento de Cavalaria 3, já sabia que o meu destino seria o Ultramar, como atirador – era carne para canhão. A 24 de Abril de 1968 embarquei no navio ‘Vera Cruz’, no Cais da Rocha, com destino a Moçambique. Chegámos a Lourenço Marques no dia 10 de Maio, para o desfile habitual, após escala na Beira, Nacala, Porto Amélia e Mocimboa da Praia. Foi a partir daqui que sentimos que estávamos na guerra a sério.

Durante quatro dias seguimos em viaturas rumo a Negomano, no distrito de Cabo Delgado, onde chegámos 29 dias após a partida de Lisboa. Tínhamos o rio Rovuma a fazer a fronteira com a Tanzânia. Permanecemos lá 19 meses. O primeiro contacto com o inimigo foi ao fim de uma semana, numa operação, ficando o nosso capitão Abreu ferido por uma mina comandada. Além das minas e emboscadas de que fomos alvo, o que mais me marcou na guerra foi a operação ‘Sete Espadas’, onde estive envolvido a nível de batalhão, com o apoio dos pára-quedistas.

O objectivo era a destruição da base inimiga de Limpopo. Caminhamos pelo mato durante quatro dias. Na noite de 31 de Julho de 1969, pelas 21h30, estávamos a pernoitar em círculo, já muito perto da base, para avançarmos no dia seguinte de manhã cedo, quando fomos surpreendidos e atacados. Reagimos de imediato e houve fogo por todo o lado, até que ao fim de algum tempo as armas se calaram. Tivemos quatro baixas e quatro feridos graves, um deles – o soldado Bravo, de Alcácer do Sal – foi atingido por uma bala quando estava ao meu lado. Passei a noite mais terrível da minha vida. Os feridos gemiam de dor e ninguém mais fechou os olhos nessa noite. Tivemos que aguardar até ao amanhecer para que os feridos e mortos fossem evacuados de helicóptero.

Nessa noite ainda fomos atacados outra vez, por volta das 04h00, mas sem gravidade. Causámos várias baixas ao inimigo e apreendemos diversas armas. Pela manhã, durante as operações de reconhecimento, deparámo-nos com os corpos inimigos espalhados pelo mato e sinais de sangue no capim, pertencente a outros que foram arrastados. O inimigo que matou dois dos nossos camaradas com uma bazuca ficou lá estendido. A nossa raiva era tão grande que, depois de lhe retirar a bazuca, a pistola e as cartucheiras, cortei-lhe uma orelha. Ainda hoje vivo esse drama, ao recordar os corpos desfigurados.

Numa das muitas operações em que estive envolvido, o guia perdeu-se. O cansaço era muito, a água escasseava nos cantis e não fazíamos ideia de quando íamos encontrar um ponto de abastecimento. Mesmo assim, dividi a última pinga com o furriel de secção, Pinto Rodrigues. Felizmente, alcançámos o rio Rovuma, após mais de uma hora a caminhar. Parecíamos loucos a matar a sede.

Durante a permanência em Negomano também tivemos períodos alegres nos tempos livres. Jogávamos às cartas, fazíamos um jogo de futebol ou uma petiscada, com galinhas do mato e javalis caçados no regresso das patrulhas. A nossa companhia estava isolada e em tempo de chuvas não se podia ir abastecer a Mueda porque as viaturas não passavam os rios. Chegámos a estar seis meses sem comer batatas. Era só espaguete, arroz, feijão-frade com bichos, atum, carne enlatada e rações de combate.

Nos últimos dias de campanha aconteceu um incidente terrível com o furriel Ladeira. Ao festejar a notícia do embarque, outro furriel deixou cair um ‘very-light’ ao chão e o Ladeira foi atingido. Ficou sem uma vista. Ao fim de 19 meses de mato, a nossa companhia foi rendida e transferida para uma zona mais calma – o Alto Moloqué, distrito de Zambeze – onde aguardámos o regresso à Metrópole. Embarcámos no navio ‘Niassa’ e chegámos a Portugal a 14 de Julho de 1970. Foram 27 meses de Ultramar que me deixaram muitas marcas.

Quando cheguei, nem queria acreditar que a guerra tinha acabado para mim. Levantava-me de noite com pesadelos, isolava-me em casa e evitava falar do que tinha passado. Ainda hoje tenho pesadelos, em que vejo os mortos e feridos. São imagens que jamais esquecerei. Para minimizar os efeitos do stress pós-traumático de guerra sou obrigado a tomar medicamentos. Mesmo assim, gostava de poder visitar um dia os locais onde combati.

CHEGOU A PRATICAR KARATÉ

Mário Alexandre Nunes de Matos, de 63 anos, nasceu em Ermidas, Santiago do Cacém. Aos 15 anos transferiu--se para a Baixa da Banheira e aprendeu a profissão de pintor de automóveis. Casou-se três anos depois do regresso do Ultramar, tem dois filhos – um filho com 35 anos e uma filha com 34 – e um neto. Explora uma oficina de automóveis em Alhos Vedros e um stand de vendas na Baixa da Banheira. Nos tempos livres gosta de praticar atletismo. Chegou a praticar futebol, karaté e atletismo em provas amadoras, mas teve que abrandar o ritmo por motivos de saúde.

PERFIL

Nome: Mário Matos

Comissão: Moçambique (1968/1970)

Força: Batalhão de Cavalaria 2848

Actualidade: Hoje, aos 63 anos, na Baixa da Banheira

Mário Matos - Moçambique (1968/1970)​

 

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“Cortaram tornozelos para roubar as botas”

A Minha Guerra: Episódio em Angola

Combates. Mataram três homens a tiro numa emboscada e mutilaram os corpos à catanada. Perdemos dois alferes e um cabo nesse ataque.

Estive no centro da guerra, numa encruzilhada no caminho de toda a gente. Era a zona onde as coisas mais ‘aqueciam’, Nambuangongo, em Angola. Sempre fui militar e, antes de ir para o Ultramar, dei instrução em Estremoz. Quando soube para onde me tinham mandado, um sargento gracejou comigo: 'Vais ver as maminhas da Lollobrigida'. Na altura, não entendi. Embarcámos no navio ‘Uíge’ e chegámos a Luanda no dia 28 de Novembro de 1967. Estivemos lá apenas três dias. Ao chegar a Nambuangongo, percebi, finalmente, a piada: nesse lugar havia dois enormes morros, daí a comparação com os seios da actriz italiana, na altura com 40 anos de idade.

Estivemos lá 15 meses mas, antes de nós, já muito sangue havia sido derramado. Na aldeia só resistia uma igreja e um depósito de água, o resto tinha sido destruído. O nosso hino dizia 'em Nambuangongo tu não viste nada, não viste nada desse dia longo, a cabeça cortada, a flor bombardeada, tu não viste nada em Nambuangongo.' Ainda assim, aconteceram muitas coisas impossíveis de apagar da nossa memória.

Lembro-me de um homem, de outra companhia, que foi vítima de uma emboscada e cortaram-lhe os tornozelos para lhe roubarem as botas. Revoltou-me. Era um camarada a quem tínhamos dado boleia pouco antes desse massacre. Recordo-me que estávamos de segurança e decidimos jogar à bola, para passar o tempo. A determinada altura, alguém chegou e disse: 'Temos de sair já, parece que há mortos por aí!' Fomos ao acampamento vizinho e, quando lá chegámos, era um quadro de terror.

Nesse destacamento, dentro de um igreja pequenina, estavam três corpos, tapados com lençóis. Destapei-os e vi que um era o mesmo homem que tínhamos ajudado horas antes. Lá estavam dois alferes e um cabo. Mortos a tiro e mutilados com catanas. Senti mesmo muita raiva.

Nos nossos trilhos havia uma mata de café onde, sempre que por lá passávamos, tínhamos confusão. Era porrada pela certa! Para agravar a tensão, dizia-se que andava na zona um desertor, armado com uma espingarda de sniper, a atirar apenas contra os graduados. Chamavam-lhe o ‘Mata Alferes’. Contava-se que, como nunca havia passado de furriel, chateou-se e foi para o lado do inimigo. Nunca me deparei com ele, mas muita gente contava essas histórias. Lembro-me bem do mito. Nunca tivemos grandes confrontos cara-a-cara, mal os víamos, entre a mata. Mas eles viam-nos. Quando não nos enxergavam, sentiam o nosso cheiro. Éramos denunciados pelos perfumes e ‘after shaves’. Depois, nós não sabíamos andar por ali, fazíamos barulho com os pés. Os inimigos andavam no campo como se caminhassem sobre penas. Conheciam o terreno e eram bons guerrilheiros. Com dez ou doze homens, faziam frente ao dobro. Travavam combates que, muitas vezes, os portugueses não conseguiam.

Uma vez, durante uma operação de reconhecimento, com outra companhia, entrámos numa terra cultivada. Estavam lá trabalhadores e guardas. Sei que alguém atirou contra nós, de surpresa. Uma bala fez ricochete nas pedras e foi rasgar a garganta a um dos homens. Nem teve hipótese de sobreviver. Morreu logo. Quando íamos para as viaturas, fomos emboscados. Um camarada meu disse: 'Isto não pode ser a tiro'.

A aflição era tanta que atirámos granadas com as duas mãos. Só assim saímos desta situação. Ali, não interessava quem era graduado ou não. Todos tinham voz nas operações. Só queríamos cumprir a missão e chegar vivos ao acampamento. Como se dizia por lá, heróis mortos não valem a pena. Ainda assim, morreram uns quantos homens durante a minha comissão. Estávamos numa zona muito complicada. Houve gente que ficou doente. Era uma coisa normal, no meio de tantos mosquitos e águas sujas. Grande parte das vezes tínhamos de beber de poças. Passámos lá as ‘caganitas do Algarve’. São coisas que nunca se esquecem e nos marcam para sempre.

Fomos para Angola como amigos, viemos de lá como uma família. Ainda hoje, quando nos encontramos, cantamos o hino da companhia. Abraçamo-nos e choramos. Vivemos as memórias com muita saudade e nostalgia. Só quem lá esteve sabe o que foi o Ultramar: 'E sempre que houve porrada, lá estava a rapaziada, com orgulho e altivez... Quando eu voltar da guerra, levo fama à minha terra, do soldado português'.

33 ANOS A SERVIR A PÁTRIA

António Guerreiro está aposentado e vive em Tavira. Ex-polícia militar, orgulha-se de uma carreira de 33 anos ao serviço do País. Chegou a ser promovido a capitão. Foi para Nambuangongo, em Angola, e deixou cá ficar a namorada. Foram 15 meses a alimentar uma paixão, através de cartas, para casar assim que chegou à Metrópole. No seu percurso de militar, esteve presente no 25 de Novembro, de 1975, ao lado do actual major-general Jaime Neves, ex-comandante do Regimento de Comandos da Amadora. Ainda hoje se emociona quando recorda o Ultramar.

PERFIL

Nome: António Guerreiro

Comissão: Angola (1967-1969)

Força: Batalhão de Cavalaria 1927

Actualidade: Hoje, aos 70 anos, em Tavira

António Guerreiro - Angola (1967-1969)​

 

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"No mato tinha de matar para não morrer"

A Minha Guerra: Episódio na Guiné

Sobrevivência. Numa operação de limpeza matámos e destruímos tudo o que nos apareceu à frente. Foi uma coisa infernal, um tiroteio medonho.

Comecei o serviço militar no dia 24 de Janeiro de 1966, quando me apresentei na Guarda, no Regimento de Infantaria 12. Ali fiz a recruta. Em Abril fui para Abrantes tirar o curso de atirador. Parti para a Guiné no dia 30 de Julho, a bordo do paquete ‘Uíge’. Cheguei a Bissau e embarquei em batelões da Companhia Ultramarina como se de mercadoria se tratasse. Passadas uma boas horas saí em Catió. Nunca tinha visto tantos negros à minha volta mas, se eram os nossos inimigos, naquela altura pareciam bons amigos.

Quando cheguei ao quartel encontrei a Companhia de Cavalaria 763 a terminar a sua missão. Deram-nos um colchão pneumático e uma capa de oleado camuflada e fomos à procura de um sítio para dormir. Encontrámos um armazém devoluto e não pensámos duas vezes: enchemos os colchões de ar e deitámo-nos. O pior foram as melgas e os mosquitos que passaram toda a noite a picar-nos.

A companhia dividiu-se em três pelotões e fomos para a ilha de Como. Ficámos no aquartelamento do Cachil. Fiz várias operações logo no início da missão. Numa delas, de noite, atravessámos um rio numa canoa guiada por um negro e fomos fazer uma emboscada na mata de Granjola. O meu comandante tinha-nos avisado de que iríamos encontrar inimigos. E assim foi. Às primeiras palavras vindas da floresta nós não demos hipóteses para mais nada e começámos a disparar.

Foi uma coisa infernal, um tiroteio medonho. Matei muitos inimigos. Ali era assim: no mato tinha de matar para não morrer. O nosso guia foi atingido e teve de ser evacuado de emergência para o hospital. Nós regressamos a Catió, com o baptismo de fogo no currículo de combatente. Dois dias depois fomos destacados para o mato de Cufar. O meu pelotão foi apanhado pelo fogo inimigo e escondemo-nos na água de um rio. Eu só tinha a cabeça fora de água para poder respirar. As balas assobiavam por cima de mim. Vi a água a fazer salpicos e as granadas a rebentarem por perto. Pensei que ia morrer. No entanto, pedimos apoio aéreo e avançámos com toda a força que tínhamos: fizemos dezenas de mortos.

Em Catió fiz várias operações, muitas patrulhas. Mas se lá foi mau, na ilha de Como foi bem pior. As casernas eram os abrigos, com carreiros de formigas pelos chão e enxames de melgas pelo ar. Perdi seis quilos em quatro meses. Diziam que havia 300 minas e armadilhas. Por vezes, durante a noite, lá rebentava uma, o que nos colocava em sobressalto e alerta máximos. No quartel existiam duas filas de arame farpado. Numa estavam os candeeiros a petróleo. Cada posto tinha dois sentinelas. Enquanto um ia dar umas bombadas ao candeeiro, o outro ficava com a espingarda G3 para qualquer eventualidade. Era uma zona muito perigosa, ao ponto do nosso correio ter sido lançado pelo ar.

A alimentação era especial: ao almoço arroz com atum, ao jantar espaguete com chouriço. No dia seguinte era ao contrário. Não percebo como é que foi possível tratar assim os homens que defendiam os interesses da Nação. A higiene, por exemplo, era feita nos charcos, depois de uma granada rebentar, para as cobras e outros répteis se afastarem. O caso que mais me chocou aconteceu em Março de 1967. Numa operação de limpeza com quatro companhias de infantaria, uma de comandos e outra de fuzileiros, matámos e destruímos tudo o que nos aparecia pela frente. Os inimigos pareciam macacos em cima das árvores. Não lhes demos hipótese. No entanto, uma morteirada inimiga atirou com o furriel Ribeiro para uma cadeira de rodas.

Depois de uma luta renhida acabámos por encontrar e destruir o armazém onde eles guardavam o armamento. Em Janeiro de 1968 deixámos Empada e fomos para Bissau, a missão aproximava-se do fim. Fizemos escala na ilha de Bolama, onde ficámos uns dias, porque o presidente Américo Tomás foi lá fazer uma visita e era preciso fazer-lhe segurança. Na véspera da visita entrámos nas lanchas militares e fomos para a Mata, a sul da ilha. Apercebemo-nos que os inimigos iam atacar. Fomos atacados, mas o Seia, armado com uma bazuca, chegou para eles. Limpámos a zona e Américo Tomás pôde fazer a visita sem problemas.

Poucas semanas depois chegou o navio ‘Niassa’ para nos trazer de regresso. No dia 15 de Maio deixei a Guiné com destino a Lisboa, onde desembarquei um mês depois. Apesar de já ter passado muito tempo ainda hoje me recordo da guerra como tivesse sido ontem.

ENTRE AS CARTAS E A HORTA

Depois da guerra, Jorge dos Santos Patrício entrou como contínuo na Caixa Nacional de Pensões. De vigilante passou a motorista e assim se manteve até 2002, altura em que se reformou e regressou à Beira Alta. Reside em Viseu, mas passa muito do seu tempo livre a jogar às cartas com os amigos em Pendilhe, em Vila Nova de Paiva. Casado e pai de duas filhas – uma professora na Holanda e outra funcionária no Tribunal de Castro Daire –, Jorge Patrício também trata da horta. "A melhor coisa que hoje temos é poder cultivar aquilo que se come em casa", diz.

PERFIL

Nome: Jorge Patrício

Comissão: Guiné (1966-1968)

Força: Companhia de Caçadores 1587

Actualidade: Hoje, aos 63 anos, em Viseu

Jorge dos Santos Patrício - Guiné (1966-1968)​

 

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“Passei a comissão na guerra da cerveja”

A Minha Guerra: Recordações de Angola

A companhia de Manuel de Oliveira pouco antes de partir para um reabastecimento num percurso perigoso

Tranquilidade. Estive quase todo o tempo atrás do arame, em segurança, ao contrário de muitos camaradas que lutaram e alguns morreram lá.

Parti para Angola a bordo do navio ‘Niassa’. Durante a viagem, enjoei muito, não conseguia comer, nem sequer aproximar-me da cozinha. Fui-me abaixo de tal modo que quase não saí da cama. Estivemos uns tempos em Grafanil, em Luanda, e depois partimos para o Norte. Ao contrário de muitos dos meus camaradas, não passei momentos de terror. Nunca disparei um tiro contra ninguém nem saí para o mato. Para dizer a verdade, gostei de estar em Angola e gostava muito de lá voltar. As memórias que guardo são, na maioria, boas. As más recordações, se as tive, já esqueci.

Pertencia à Companhia 2693 do Batalhão de Caçadores 2910 e estive no Toto e em Bembe. Pouco depois de chegar, comecei a sofrer muito com varizes nas pernas. Estive para ser operado e cheguei a ficar um mês internado em Luanda. Quando regressei ao quartel, o médico disse que não podia andar no mato e tinha de ter muito cuidado.

A partir de então fiquei adido à secretaria e tornei-me ajudante do cabo-escriturário Pratas. Passámos bons momentos juntos. Os meus camaradas que saíam para o mato em operações passaram fome, sede, frio e viram muita gente morrer, mas eu nunca passei por isso. Estive dois anos à espera de vir embora, sempre dentro do arame, em grandes jantaradas e brincadeiras. Fazia as sentinelas, quando era necessário, e ia com outros militares fazer os reabastecimentos.

Certo dia, os meus companheiros saíram numa operação e quando regressaram traziam quatro pacaças (bois selvagens) – uma foi para a sanzala, outra entregue à administração e as restantes ficaram para a companhia. Andámos quase um mês a comer daquela carne! Também recordo com saudade os nossos convívios à sexta-feira, em que comíamos sempre uma caixinha de camarão e bebíamos uma grade de cerveja (cada um!). Andávamos sempre em grandes patuscadas. Na nossa companhia havia um sargento alentejano que era bom cozinheiro. Certo dia resolveu fazer uma açorda à moda da terra dele e fez-nos correr aquilo tudo à procura dos ingredientes necessários.

A minha luta era a da cerveja, sobretudo a da Nocal, a minha preferida! Nunca disparei um tiro contra ninguém. A minha arma andava sempre comigo e pronta a disparar, mas a única vez que a usei foi quando um sargento me obrigou. Chamou-me e perguntou: 'Ó Oliveira, não tem arma?' Eu respondi-lhe que tinha e ele perguntou por que não a utilizava. Eu ripostei: 'Para quê? Se não preciso…' Foi aí que ele me explicou que as munições estavam a perder a validade e fez-me disparar todas as balas na parada. Apesar de ter tido uma estadia muito calma, ainda lá apanhei alguns sustos, e não esqueço o dia em que uma companhia mista foi atacada quando estava já a chegar ao quartel. Lembro-me de ver entrar no quartel homens com as costas todas traçadas de balas e muito maltratados. Foi uma aflição!

Sempre que tínhamos que fazer reabastecimentos, percorríamos um caminho arriscado e sujeitávamo-nos a um ataque do inimigo. Certa vez, numa dessas viagens, o rapaz que ia à frente com a metralhadora viu qualquer coisa mexer no capim e, temendo que fosse um ataque, desatou aos tiros. Nós, que íamos nas viaturas logo atrás, saltámos em andamento para nos defendermos. Quando constatámos que eram apenas javalis respirámos de alívio.

Valente susto apanhei também em Mabubas, já na fase final da comissão, quando um camarada se lembrou de lançar uma granada. Eu estava de guarda à barragem e apanhei um dos maiores sustos da minha vida. Pensei que era um ataque. Ficou tudo num alvoroço e eu pensei que aquilo ia terminar mal. Felizmente, não passou de um falso alarme. Marcou-me também o dia em que perdemos um ajudante de cozinha, o Vicente, que morreu electrocutado ao aproximar-se do arame farpado, que estava electrificado para proteger as instalações.

Durante os anos que estive em Angola passei muitos mais bons momentos do que maus. Convivi bastante com os indígenas, sobretudo quando estive no Toto, e fiz grandes amigos por lá. Por vezes também ia a Novo Redondo, onde tinha uma irmã que casou com um funcionário do Governo Civil. Desde que vim da guerra sempre sonhei muito. Sonho que estou em Angola a conviver e na brincadeira com os meus companheiros. Daquela terra trouxe boas recordações e bons amigos, que ainda hoje mantenho, pois todos os anos participo nos encontros de ex-combatentes.

VIVE O SONHO DE REGRESSAR

Regressado em 1972, Manuel de Oliveira tornou-se tipógrafo na Tipografia Anadia, fundada pelo pai e hoje gerida por um irmão. Casou com Cármen Rosa, com quem teve dois filhos, de 24 e 32 anos. Vive em Anadia e divide o seu tempo entre a tipografia, os amigos e a família. Continua a apreciar 'grandes patuscadas e boa cerveja'. Não dispensa os convívios no café com os amigos e perde-se em horas de conversa. Gosta de recordar os tempos do Ultramar com camaradas que revê todos os anos. O seu maior sonho é um dia regressar a Angola, onde garante ter sido feliz.

PERFIL

Nome: Manuel de Oliveira

Comissão: Angola (1970/72)

Força: Batalhão de Caçadores 2910

Actualidade: Hoje, aos 61 anos, em Anadia

Manuel de Oliveira - Angola (1970/72)​

 

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"Uma mina matou o meu melhor camarada"

A Minha Guerra: Emboscada na Guiné

Numa missa ao ar livre em frente ao rio Cacheu

Dor. Ela pediu-me mas nunca contei à namorada do Chico a forma horrível como ele morreu, no dia seguinte a termo-nos visto pela última vez.

A maior mágoa que trouxe da guerra no Ultramar foi a morte do meu melhor amigo, o Chico – de nome completo Francisco Pepino Tomás do Coito. Conhecemo-nos na recruta e, sendo ribatejanos, eu de Amiais de Baixo e ele de Alcanhões, criámos uma grande amizade, como se fôssemos irmãos. Quando embarcámos para a Guiné éramos radiotelegrafistas e pertencíamos ao mesmo batalhão mas fomos colocados em companhias diferentes, a 30 quilómetros de distância. Eu fiquei em Farim, no Norte, e ele em Quntina, na fronteira com o Senegal, onde estavam todos os atiradores. Como pertencíamos às Comunicações, falávamos muito durante a noite, quando estávamos no mesmo turno, ao longo dos oito meses de comissão.

A última vez que o vi foi na véspera da sua morte, quando veio ao meu quartel. O Chico escreveu quatro aerogramas para a família e a namorada, e pediu-me que os metesse no correio, uma vez que o avião chegava no dia seguinte. Dormiu na minha cama enquanto estive de serviço e partiu muito cedo, sem se despedir, pedindo apenas ao estafeta que me desse um abraço por ele.

De manhã, soube pelo rádio que morrera numa emboscada a caminho de Quntina. Pisaram uma mina antipessoal e o Chico morreu numa explosão horrível que lhe deixou o corpo todo desfeito. A sua morte deixou-me devastado e foi muito sentida por todos os que o conheciam. Mesmo assim, deixei os seus aerogramas no correio.

Passadas três semanas, recebi uma carta da namorada do Chico, a Madalena, da Tapada de Almeirim, que nunca conheci mas julgo ser (ou ter sido) juíza no Tribunal de Almada. Pedia-me por favor que lhe contasse a morte do namorado: como foi, se foi rápida ou lenta, se sofreu, se levou um tiro ou se foi atingido de outra maneira. Nunca lhe respondi, porque achei que dizer a verdade seria demasiado cruel. Aliás, nem à minha mãe contei, nas cartas que mandei para casa, que o Chico tinha morrido.

De resto, a guerra foi uma experiência horrível, e eu até costumo dizer que a Guiné é onde o sol é mais quente e o luar é mais turvo. A minha primeira sensação do que era uma guerra, e que me marcou profundamente, vivi-a a 22 de Abril de 1968, quando os turras atacaram o quartel com morteiros. Estava com o estafeta no posto de rádio – sempre o primeiro alvo a abater - e ouvimos um barulho horrível a grande distância. Ele disse-me: 'Amiais, isto é um ataque.' Mas acabámos por ficar, com ele a dizer-me que eu não tivesse medo.

Os rebeldes atacavam o quartel quase sempre ao dia 22 de cada mês. Num desses dias, ao ouvir os primeiros barulhos, corri para a enfermaria e escondi-me junto a uma parede. Ao olhar para cima, qual não foi o meu espanto quando vi o nome do meu pai gravado numa telha: 'Manuel Lourenço Frade'. Não faço a mínima ideia de como é que as telhas feitas na cerâmica dele, em Amiais de Baixo, foram parar à Guiné. E se calhar até tinham passado pelas minhas mãos quando lá trabalhava. Tive o pressentimento de que não ia morrer ali, como se o meu pai me estivesse a proteger.

Fui umas 20 vezes para o mato, o pior que nos podia acontecer. Numa ocasião, em Outubro de 1968, era o único branco no meio de 60 ou 70 ‘roncos’, guerrilheiros negros que estavam na sua terra mas ao serviço de Portugal. Como eles não tinham transmissões, tive de caminhar com um rádio de 16 quilos às costas durante dois dias e duas noites. Urinei para uma queimada para me poder mascarrar de preto e não ser um alvo fácil no meio deles. A missão era chefiada pelo comandante Chern, que me colocou um binóculo Bricama na cara para que eu visse um quartel de terroristas que tinha a fama de ser quase tão forte como o nosso. Eu disse-lhe para ter cuidado para ver para onde me levava, porque eu tinha mulher e dois filhos para criar na Metrópole. Era mentira, porque eu era solteiro e bom rapaz, mas funcionou e voltámos para trás. A guerra e a matança eram a coisa mais normal do Mundo para eles. Mas para mim não.

O dia mais feliz da minha vida foi quando regressei à Metrópole. Vivi situações muito complicadas mas sei que muitos portugueses sofreram bem mais do que eu, que só não fui mais sacrificado por ser radiotelegrafista. Nos momentos de acalmia, fugia à realidade escrevendo cartas à minha mãe. Aliás, quero deixar aqui um grande bem-hajam a todas as mães que tiveram filhos no Ultramar, mesmo às que já partiram, como a minha.

ENTRE NAMORADAS E NETOS

Depois de regressar em 1969 da Guiné, onde esteve na Companhia de Comando e Serviços do Batalhão de Caçadores 1932, Dinis Frade trabalhou como motorista de pesados durante 29 anos. Neste momento está em situação de pré-reforma, depois de ter ficado viúvo há seis meses. Tem dois filhos e uma filha, todos casados. O ex-combatente não perde um encontro do seu batalhão, porque ficou 'marcado pela união e amizade que se criou'. 'Na tropa falávamos de namoradas. Agora falamos dos netos', diz Dinis Frade, comparando as voltas que a vida dá.

PERFIL

Nome: Dinis Frade

Comissão: Guiné (1967/69)

Força: Batalhão de Caçadores 1932

Actualidade: Hoje, aos 61 anos, em Amiais de Baixo

Dinis Frade - Guiné (1967-1969)​

 

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"Os pés não foram decepados pelo inimigo"

A Minha Guerra: Emboscada da CCVA 1773

Carro de combate M5A1, em Nambuangongo, no Norte de Angola. Este blindado tinha nome: chamava-se ‘Nina’. Guarnição: Almeida (chefe do carro); Ribeiro (apontador); Dias (condutor); Aires e Pouca Roupa (mecânicos)

Enquanto puder, defenderei com tudo o que estiver ao meu alcance o que os meus homens fizeram e como se comportaram em combate.

Cumpri quatro comissões no Ultramar: em Goa, como alferes e tenente, comandante de um pelotão de reconhecimento; em Moçambique, já capitão, no comando da Companhia de Cavalaria 568; em Angola, ainda capitão, comandante da Companhia de Cavalaria 1773; e, por último, já major, como oficial de operações do Batalhão de Cavalaria 3836. Torna-se difícl falar de tudo o que passei durante as minhas comissões. Falarei da ‘minha guerra’, a que vivi com os meus homens. Não falo do que fizeram ou deixaram de fazer as outras unidades.

Esta oportunidade de escrever sobre o que se passou devo aos militares sob o meu comando. Não admito que outros falem por nós. Enquanto puder, defenderei com tudo o que tiver ao meu alcance o que os meus homens fizeram e como se comportaram. Já que alguém resolveu escrever sobre a companhia que comandei (ver depoimento de António Guerreiro, na edição de 27 de Setembro de 2009, "Cortaram tornozelos para roubar as botas"), ainda por cima com mentiras e asneiras, resolvi sair a terreiro – não para salvar a minha honra mas para repor a verdade em defesa dos meus homens.

Escreveu António Guerreiro: "Lembro-me de um homem, de outra companhia, que foi vítima de uma emboscada e cortaram-lhe os tornozelos para lhe roubarem as botas. (...) Recordo-me de que estávamos de segurança e decidíramos jogar à bola para passar o tempo. A determinada altura, alguém chegou e disse: ‘Temos de sair já, parece que há mortos por aí’. Fomos ao acampamento vizinho e, quando lá chegámos, era um quadro de terror. Nesse destacamento, dentro de uma igreja pequenina, lá estavam três corpos tapados com lençóis. Destapei-os. (...) Lá estavam dois alferes e um cabo. Mortos a tiros e mutilados com catanas."

A companhia que eu comandava, a 1773, estava na Fazenda Beira Baixa, enquanto a de António Guerreiro, então furriel, a 1774, estava em Nambuangongo. É certo que dois grupos de combate da minha companhia sofreram uma emboscada, entre a Beira Baixa e Balacende, por um grupo inimigo constituído por uns 50 homens. Também é verdade que os guerrilheiros levaram as botas de um dos militares mortos. Mas é falso que lhe tivessem decepado os pés. Ao destapar os corpos, como diz que fez, podia ter observado isto mesmo. Mas é claro que não viu nada. Resta-me dizer, sobre este episódio, que os meus homens responderam à emboscada com valentia raiando a heroicidade.

Nunca ouvi falar do tal desertor que, segundo António Guerreiro, andaria na zona armado com uma espingarda de sniper a atirar apenas contra os graduados e a quem chamavam o ‘Mata Alferes’. É um disparate. Não usávamos nem galões, nem divisas, nem óculos escuros quando saíamos para combate.

Reposta a verdade, lembro agora um episódio que passei em Moçambique, no comando da Companhia 568, e que muito me marcou.

Tomámos parte em inúmeras operações, planeadas a maior parte delas pelo então tenente-coronel Pires Veloso (hoje major-general na reforma), a quem chamávamos o ‘Embrulha’. E ele sabia que tinha esta alcunha. Era o ‘Embrulha’ porque sempre que aparecia era para nos meter numa embrulhada. A maior que ele nos arranjou foi uma grande operação conjunta com pára-quedistas, comandos e fuzileiros. Esta acção militar foi desencadeada a norte de Metangula. Em dada altura, durante a operação, um ‘pára’ teve a infelicidade de pisar uma mina – e ficou sem um pé. O ferido, que se esvaía em sangue, necessitava de ser evacuado com urgência. Mas não havia helicópteros disponíveis. E ali não existia pista para um avião.

Os meus homens levavam para as operações uma catana no cinturão. Só havia uma solução: abrir uma picada à catanada, por entre a vegetação, para servir de pista. Foi isso que fez o pessoal da Companhia 568 – enquanto os pára-quedistas garantiam a nossa segurança. Ouvimos no céu o barulho de um Dornier 27. Não sabia que aos comandos do aparelho vinha o extraordinário piloto que era o então tenente Carrilho – e ainda bem que era ele. Conseguiu aterrar naquela pista improvisada e curta. Eu nunca tinha visto uma coisa assim: o avião balançava no ar como uma folha de papel a perder altura – até que o trem de aterragem tocou o solo. Embarcámos o ferido. O piloto conseguiu fazer subir o avião, motor na máxima rotação, em tão curto espaço.

Ainda hoje me vêm as lágrimas aos olhos ao recordar este episódio. Não sei se o ‘pára’ sobreviveu. Gostava de saber. Fizemos tudo para o salvar. Ele foi para o hospital, em Vila Cabral, nas mãos de Deus e do piloto Carrilho.

LIVRE DA INVASÃO DE GOA

José Cabedo fez a primeira comissão no Estado Português da Índia como comandante de um pelotão de reconhecimento em Goa. Os homens que o renderam sofreram a invasão pelas tropas indianas. O então governador, general Vassalo e Silva, não tinha alternativa que não fosse a rendição. Era isso ou, como pretendia Salazar, a carnificina inútil de uma guarnição escassa e mal armada. "Só pode haver portugueses vitoriosos ou mortos", exigia o presidente do Conselho em Lisboa. Os nossos militares foram humilhados e tratados como cobardes pelo regime.

PERFIL

Nome: José Cabedo (coronel)

Comissões: Goa, Moçambique, Angola (1958/1972)

Força: CCAV 568 e 1773, BAT 3836

Actualidade: Hoje, aos 74 anos, em Lisboa

José Cabedo, Comissões em Goa, Moçambique e Angola (1958-1972)​

 

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"Fomos atacados pela nossa aviação"

A Minha Guerra: Alvo errado na Guiné

Manuel Sousa com a mulher e os dois filhos, que se juntaram a ele em Angola em 1970

Ultramar. Fiz duas comissões, na Guiné e em Angola, alistei-me no exército como voluntário e fui militar até me reformar, na Escola de Sargentos.


A minha história é diferente daquela que é contada pela esmagadora maioria dos que estiveram no Ultramar. Eu alistei-me como voluntário no Exército e passei a vida no meio militar. Ainda hoje, reformado, ajudo nas questões administrativas na Liga dos Combatentes. Eu fui um dos 180 homens que partiram no ‘Niassa’, a 30 de Julho de 1966, com destino à Guiné. Desembarcámos em Bissau a 5 de Agosto e seguimos de imediato numa lancha para Catió e depois para a ilha de Como, que tinha um papel de destaque nos símbolos da luta do PAIGC.

Estivemos seis meses na ilha. O meu lema era: 'Não morrem todos, porque é que me há-de calhar a mim?' A primeira peripécia aconteceu ao fim de quatro meses, com a nossa própria aviação, que nos avistou e pensou sermos o inimigo. Houve uma descoordenação, não conseguimos contactar os nossos camaradas e fomos bombardeados. Tivemos de fugir para o aquartelamento e, por sorte, ninguém ficou ferido.

As coisas não estavam a correr bem. Não tínhamos água potável na ilha. As lanchas da Marinha abasteciam-nos todos os dias, desde Catió, mas quando não havia maré não podiam cumprir a missão. Tínhamos de poupar. Só tomávamos banho e lavávamos a roupa quando chovia. Ao rio não íamos porque tinha crocodilos. Foi ali que se registaram os primeiros feridos da companhia. Tínhamos armadilhado o caminho até aos bidões de gasolina, junto ao rio, e apenas os condutores sabiam lá chegar. Só que um cão accionou as minas, que feriram cinco militares.

Dali fomos para o aquartelamento em Empada, em Março de 1967. Quando regressava de uma operação para o quartel, o furriel Ribeiro foi alvo de uma emboscada e atingido a tiro na medula, ficando paraplégico. Em combate foi o único ferido da companhia. O único morto aconteceu em Bissau, quando estávamos prestes a regressar. Ele vinha do hospital militar e foi atropelado por uma viatura da tropa. Fui eu, por ser o mais antigo do quadro, quem ficou encarregue de trazer o corpo e o seu espólio e de os entregar à família.

O maior susto que apanhei foi em Tite. Numa noite fui ao aquartelamento, em serviço da companhia (eu era comandante de secção), numa avioneta da Força Aérea, de dois lugares, que fazia o reabastecimento e levava o correio. Ia pernoitar no quartel. Tinha tomado banho e tocou o recolher, às 21h30, e o silêncio meia hora depois. Logo a seguir estivemos meia hora debaixo de fogo. Nem arma tinha para ripostar. As tripulações dos Panhard correram para lançar o contra-ataque mas dois dos condutores – um cabo e um soldado – foram atingidos e morreram. A certa altura, o major de operações, Jasmim de Freitas, apanhou um Panhard, saiu do quartel e fez dispersar o inimigo.

Voltámos à Metrópole no paquete ‘Uíje’ a 15 de Maio de 1968. Em 1969, fui mobilizado para Angola. A partida foi a 26 de Novembro no ‘Império’ e chegámos a 6 de Dezembro a Luanda. Estivemos seis dias em Granafil e depois fomos para Mamarrosa, sede do batalhão.

A 22 de Junho de 1970 fomos para Cuimba, para render o Batalhão de Artilharia 2864. Não sofremos emboscadas e a vida correu tranquila. O mesmo não puderam dizer as outras companhias do meu batalhão. Num patrulhamento junto à fronteira com a República do Congo o soldado Anastácio de Jesus Magalhães, da Companhia de Caçadores 2608, accionou uma mina antipessoal e morreu. Outros dois mortos em serviço ocorreram nas restantes companhias – o soldado Adelino António Pereira Magalhães, da 2609, e o 1º cabo Armando da Fonseca e Silva, da 2610. Também as subunidades de reforço registaram baixas – o 1º cabo Herculano Tavares Pontemieiro, do Pelotão de Morteiros 2167, e o sargento Silva Joaquim e o soldado Pedro Camboa, das tropas de elite.

Em Janeiro de 1972 regressei a Luanda, ao quartel-general da Região Militar de Angola, para desempenhar serviços administrativos na 1ª repartição. Os meus camaradas regressaram à Metrópole. Como era do quadro permanente, fiquei em Angola, onde a minha família já estava desde 1970. Quando me encontrava em Cuimba, a minha mulher e os meus dois filhos estavam em São Salvador, a 100 quilómetros. Regressei à Metrópole a 22 de Dezembro de 1974, ao Regimento de Infantaria 5, e fui promovido a primeiro-sargento. Fui formador da Escola de Sargentos do Exército, que sucedeu ao Regimento de Infantaria 5. Por causa da idade, não fui ao curso de promoção a sargento-chefe. Passei à reforma em 1987.

UMA VIDA DEDICADA AO EXÉRCITO

Manuel João Martins Sousa é de São Vicente, Elvas. Fez a 4.ª classe e entre os 11 e os 20 anos trabalhou no campo. De 1957 a 1960 esteve no Batalhão de Caçadores (BCAÇ) 8, em Elvas, e em 1960 no BCAÇ 9, em Viana do Castelo. Nesse ano fez o Curso de Formação de Sargentos Milicianos, em Tavira.

Em Janeiro de 1961 foi para o Regimento de Infantaria 5, nas Caldas da Rainha. Em 1963 casou-se e em 1965 já era furriel. Um ano depois foi para a Guiné (1966/68), logo após nascer o primeiro filho. Esteve ainda em Angola, no BCAÇ 2890, como segundo-sargento (1969/74).

PERFIL

Nome: Manuel Sousa

Comissão: Guiné (1966/68)

Força: Companhia de Caçadores 1587

Actualidade: Hoje, aos 72 anos, nas Caldas da Rainha

Manuel Sousa, Guiné (1966-1968)​

 

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"Um deles ainda vi a dar o último suspiro"

A Minha Guerra: Militar-poeta em Moçambique

Na velha Mercedes, a atravessar uma ponte feita por militares

Ser cozinheiro deu-me uma tropa mais tranquila. Apesar disso ainda assisti à morte de vários camaradas e estive envolvido nalguns combates.

Foi em Moçambique, em 1966, que empunhei armas para lutar em nome da minha Pátria. Segui viagem desde Lisboa no navio ‘Vera Cruz’, onde também viajava o general Ramalho Eanes, na altura capitão e comandante de uma companhia de caçadores. A bordo iam três batalhões, mas mesmo assim tive oportunidade de travar conhecimento com Eanes, que era compadre do capitão que comandava o meu batalhão. Hoje somos vizinhos e bons amigos. Mas a minha guerra começou a 4 de Janeiro de 1964, quando fiz 20 anos e fui dar o nome, como era exigido nessa altura. Cinco meses depois fui à inspecção, em Góis, tendo sido considerado apto para todo o serviço militar.

Assentei praça em 26 de Outubro de 1965, no Regimento de Infantaria 10, em Aveiro. Ali fiz a recruta, em Novembro e Dezembro. Foram dias muito amargos e duros para um jovem que, embora criado na linda aldeia de Carvalhal do Colmeal, já conhecia algumas vilas e muitas aldeias, pois o meu pai negociava em gado e vivíamos da agricultura. Trabalho que eu aprendi a fazer, mas que não pude praticar em Aveiro, onde os dias eram passados a rastejar junto às salinas.

A minha caserna era na primeira companhia, comandada pelo capitão Macedo, um homem rijo. Os mosaicos da caserna eram paralelos pretos, por já ter lá existido uma cavalariça. Só tínhamos dois lençóis e duas mantas para nos protegermos do frio, que era muito e nos deixava a tremer. O banho era outro tremor, por ser de água fria. Passei dois meses mesmo duros.

Em 2 de Janeiro de 1966, dia do meu aniversário, entrei pela primeira vez no Regimento de Infantaria 15, em Tomar. Tirei a especialidade de cozinheiro e quando passei a pronto fui transferido para outra caserna. Dois dias passados soube que estava mobilizado para uma comissão de reforço, com destino a Moçambique.

Saímos de Lisboa no dia 23 de Abril de 1966, no ‘Vera Cruz’. Parámos um dia em Luanda, para abastecer o navio, depois lá fomos visitar a cidade e o quartel de Grafanil. À noite continuámos a viagem e, ao chegar a Lourenço Marques, os três batalhões – o meu era o Batalhão de Caçadores 1890, de Infantaria – fizeram um desfile pela cidade. Prosseguimos e parámos em Porto Amélia e em Nacala, onde saíram algumas companhias independentes, nomeadamente a que era comandada por Ramalho Eanes.

O meu batalhão desembarcou em Mocimboa da Praia. Três dias depois partimos em coluna e dormimos em Mueda e depois Mocimboa do Rovuma, onde chegámos a 22 de Maio de 1966. Como o meu batalhão ia numa comissão de reforço, tivemos que construir abrigos, casernas e tudo o mais que fazia falta. A trincheira e os abrigos eram à prova de morteiros, feitos de troncos grossos e terra amassada, como barro. Estávamos lá há 12 dias quando fomos atacados. Quase todas as semanas havia ataques. Na primeira saída para Mueda sofremos um morto, o 1º cabo Manuel Correia, e quatro feridos.

Devido à minha especialidade, de cozinheiro, passava os dias quase sempre dentro do arame farpado, mas passei por grandes sustos, pois fomos atacados muitas vezes. Recordo que, em 5 de Outubro de 1966, eram 12h30, estávamos para começar a almoçar e tivemos de fugir para as trincheiras e adiar a refeição para fugir ao ataque. Deixámos de comer a esta hora.

No dia seguinte, o nosso comandante mandou-nos fazer trincheiras e abrigos e, a partir de então, dormíamos numa casa velha, toda esburacada por balas. Assim, quando nos atacavam, entravamos logo na trincheira, que era o sítio mais seguro e então a espingarda G3 parecia uma costureira. Se o sentinela desse três tiros, toda a malta tinha que deixar a cama.

A 9 de Março de 1967 tivemos mais dois mortos no pelotão de Sapadores. Morreram próximo de mim, na explosão de uma mina. Um deles, ainda o vi a dar o último suspiro. No dia 8 de Maio, era já noite escura quando o cabo que fazia a escala de serviço me avisou que tinha de entrar de reforço ao abrigo das palhotas. À meia-noite começou o ataque e estivemos cinco horas debaixo de fogo. De manhã havia homens com as mãos queimadas do morteiro 81 mm a disparar à volta do acampamento e só ficámos mais tranquilos com a chegada da aviação. As munições apanhavam-se aos baldes, com uma pá. Recordo também o soldado Américo Manuel Filipe, que foi mandado para uma companhia de transportes de castigo, por ter apanhado um Frango nas palhotas. Foi ferido por uma mina, ainda é vivo, mas sofre muito. Sempre foi e será para mim um bom amigo.

TEM A VIDA CONTADA EM VERSOS

A vida de Cid Barata Lima desde que saiu da sua aldeia, Carvalhal do Colmeal, em Góis, está escrita em verso. São mais de 200 quadras a aguardar publicação, onde relata a vivência militar, desde o dia da inspecção até ao regresso do Ultramar. "Começou por ser uma forma de ocupar o tempo, depois tornou-se um hábito", explica, adiantando que o seu recente divórcio também está escrito em verso. Depois da tropa, trabalhou como estivador no porto de Lisboa, até se reformar. Explorou, durante 22 anos, uma loja de velharias, em Alfama. Tem dois filhos, de 30 e 38 anos.

PERFIL

Nome: Cid Barata Lima

Comissão: Moçambique (1966/1968)

Força: Batalhão de Caçadores 1890

Actualidade: Hoje, 65 anos, em Lisboa

Cid Barata Lima, Moçambique (1966-1968)​

 

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“Não quis reviver dor do adeus à família"

A Minha Guerra: Último a ir para Angola

No Piri, ao fim da tarde, junto à Casa do Administrador

Partida. Os meus cinco camaradas gritaram de alegria por já não caberem no navio, mas eu insisti para ir. Evitei ter de me despedir duas vezes.

Estávamos a 14 de Dezembro de 1971. O gigante dos mares ‘Vera Cruz’ foi engolindo todo o batalhão até não poder mais. Sobrámos seis criaturas desprotegidas e tristes, logo após se ter verificado a sobrelotação do barco. "Vocês já não cabem!" – gritou-nos o capitão. "Como só volta a haver transporte no dia 8 de Janeiro, ides todos passar o NAtal e o Ano Novo a casa". Gritaram de alegria os meus cinco camaradas. Eu enfrentei o capitão e disse-lhe: "Encaixe-me num buraco qualquer. Não quero voltar a reviver de novo a dilacerante dor do adeus à família". E, como estava tudo cheio, escapei à degradante 3ª classe e fui encafuado num camarote de 2ª.

Durante a viagem houve quem chorasse desesperadamente. Eu preferi arquitectar sonhos, ao ritmo da frenética dança dos peixes voadores. Quando chegámos a Luanda, fui enviado para a povoação de Piri, no Norte, algures entre o Caxito e Quibaxe. Na manhã da partida para o mato acenámos um último adeus à belíssima capital do território e, envoltos num espesso e tórrido ar de estufa, rumámos, integrados na coluna militar, ao Norte, a Dange, a Dembos, paredes-meias com a famigerada Pedra Verde. Estrada fora, a fita negra e estreita de alcatrão, praticamente oculta pelas marés alterosas do capim que das bermas fustigava as viaturas, estendia-se à nossa frente em requebros sinuosos e difíceis de trilhar.

Finalmente surgiu, à esquerda, na companhia de um vigoroso bananal, o "comércio" do sr. Dinis, um transmontano robusto, mas anafado, radicado em África há já alguns anos, com mulher e filhos, cujo bacalhau assado na brasa fazia as delícias de quem por ali tinha de passar e parar, em mais um compasso de espera de uma das duas colunas militares diárias, entre Carmona e São Paulo de Luanda e vice-versa. No planalto do Piri tudo é silêncio, enganador! Só o esvoaçar despreocupado de algumas centenas de pássaros negros, semelhantes a corvos, entretidos com a filharada no primeiro andar das palmeiras que ornam as margens do rio, quebra, de quando em vez, a intrigante monotonia do ambiente. Não se vêem pessoas.

Para Sul, paredes-meias com o quartel da tropa, abriga-se a população autóctone sob a estratégica protecção do Exército. É a chamada sanzala da paz, onde não faltam as bem cultivadas lavras, a garantir ao povo os típicos alimentos de primeira necessidade. É neste ambiente sedutor, de magia indizível, mas de estranha e indisfarçável conflitualidade latente, que o Sol, de forma inapelável, vem gritar a vida todas as manhãs, por detrás do arvoredo cerrado, não tardando em dardejar quente e prateado, depressa subindo na vertical, para ser tórrido, escaldante, devorador.

Eu pesava 52 quilos. Quando saía para o mato com o rádio às costas, um Racal TR 28 (30 quilos), a G3 e a Walter (4 quilos), o saco da tenda (5 quilos) e o saco com as rações de combate para quatro dias (12 quilos), quase que duplicava o peso. E então se chovesse ou se tivéssemos de atravessar um rio a vau, muito pior. Nas encostas e nas montanhas era empurrado pelos camaradas mais solidários. O alferes fazia vista grossa. Fomos atacados várias vezes, do lado de fora do arame farpado, sempre de noite.

No dia seguinte podiam ver-se os cadáveres cobertos de moscas, jazendo por entre o palmeiral do lado Sul, em resultado das bazucadas com que lhes respondíamos. Não escapámos ilesos: durante o meu mês de férias, dois camaradas foram ceifados na flor da vida. Podia ter sido pior. Além de Piri, estive no Bom Jesus, em Quibaxe, no Dange (Fortim), na Matobe e na Maria Manuela. Quando terminei a comissão de serviço em Janeiro de 1974, com 23 anos de idade, iniciei um tratamento forçado contra a malária, tendo conseguido inverter o lastimável estado em que me encontrava (45 quilos), depois de sucessivos surtos a que aquela doença me sujeitou.

Terminava assim a minha vida militar, iniciada quando fui incorporado, a 11 de Janeiro de 1971 no Regimento de Infantaria (RI) 7, em Leiria. Fiz o curso de Radiotelegrafia no Regimento de Transmissões do Porto, até 15 de Agosto de 1971; passei pelo RI4 de Faro, até 16 de Outubro, e fui mobilizado para Angola, tendo aguardado ordem de embarque no RI16 de Évora, até 30 de Novembro. Gozei 10 dias de licença com a família e, depois de alguns dias em Lisboa para vacinações e requisição de material (armamento e ‘enxoval’), eis-me no cais da Rocha do Conde de Óbidos, alinhado como se da parada se tratasse, face ao imponente ‘Vera Cruz’ para embarcar para Angola.

UMA VIDA DEDICADA AO ENSINO

José Manuel Bragança Esteves dos Santos, 58 anos, entregou-se aos estudos a partir da Primavera de 1975. Ao abrigo do regime militar, entre 1975e 1980 conseguiu concluir o 5.º ano dos liceus, o 7.º ano, os três anos do Magistério Primário, o ano Propedêutico e, em 1980, três anos de um Curso de Letras (Inglês-Francês) na Universidade do Porto. Após uma pausa de 10 anos, por doença, regressou à Universidade do Minho para concluir o curso de Administração Educacional, disciplina que hoje lecciona, como professor especializado. Tem três filhos, de 17, 18 e 26 anos.

PERFIL

Nome: José Santos

Comissão: Angola 1971/1974

Força: Batalhão Caçadores 3858

Actualidade: Hoje, aos 59 anos, na Maia

José Santos, Angola (1971-1974)​